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O Domingo de Ramos marca o início da Semana Santa. Uma liturgia riquíssima nos ajuda a celebrar, a reviver, a reapreender com os fatos marcantes da vida de Jesus.

Jesus entra em Jerusalém e é saudado pelo povo. Foi uma comoção. Estavam ansiosos pela sua chegada. O profeta, pensavam alguns; o Filho de Deus, certificavam-se outros. “Hosana ao Filho de Davi” era o coro daquela gente que também acenava com ramos de oliveiras. Alguns jogavam as próprias vestes para que o Messias pudesse passar.

Jesus entra na cidade em um jumento. Há nesse gesto um sentido. Enquanto o cavalo simbolizava, para eles, o poder da guerra, o jumento simbolizava o poder da paz.Jesus chega na cidade como o “príncipe da paz”.

Mas por que aqueles homens o receberam com tanta festa? Por que tamanha euforia? Talvez porque carecessem de um líder, de um inspirador. Ou talvez pela fama que corria toda a região. Do homem bom que fazia milagres, que curava os doentes, que ensinava por meio de parábolas. A curiosidade era muita. O desejo de vê-lo entusiasmava a multidão. Como seria esse homem? O que Ele traria de tão especial?

E, então, a festa. E, então, os gritos eufóricos de que um príncipe ou um rei seriam merecedores.

O que houve com essa multidão que, alguns dias depois, mudou o grito? Estavam eufóricos também. Também faziam barulhos. Mas o som que se ouvia era outro: Crucifica-o! Crucifica-o!

Ora, mas não era o mesmo povo que O queria? Que desejava ouvir as suas histórias? Que aguardava para ser curado pelos seus milagres? O que houve?

Em tão pouco tempo, o “príncipe da paz” havia se transformado em um perigo para os que não compreendiam a sua mensagem. Ele era bom demais. Gostava demais das pessoas, inclusive daquelas de que ninguém gostava muito. Ele não tinha preconceitos. Ele trazia uma nova lei, um novo mandamento. Simples de entender. Difícil de viver. O mandamento do amor. O seu reino era o reino do amor e não o das intrigas, do ódio, do despejar de pedras.

E Jesus foi condenado. Deram ao povo a opção de libertá-lo, mas eles queriam sangue, queriam vê-lo carregando a cruz, caindo, tropeçando, chorando. Mas por que tanta perversidade? O que fez Jesus de tão grave? Nem sabiam dizer, mas foram convencidos pelos homens da lei e pelos líderes religiosos. Mas os homens da lei são capazes de inverter a verdade, de perseguir um inocente, de destruir a vida de alguém? E os líderes religiosos? Por que incitariam o povo para o ódio, para a histeria coletiva, para o desejo nada humano de pregar um homem na cruz.

Não se compadeceram ao verem as lágrimas de Maria, sua mãe? Já não viam mais. Os olhos estavam cegados pela mentira espalhada com sutileza e precisão. Era preciso acabar com o líder, com aquele que invertia a lógica dos poderosos. O menino de Nazaré, feito homem, poderia desconstruir os seus ricos castelos; então, o melhor era eliminá-lo.

É o início de mais uma Semana Santa. Tempo propício para a oração e para o aprendizado. Orar por tempos de paz. E aprender a discernir as vozes. Vozes de ódio serão sempre um perigo. É a paz que nos santifica, que nos une, que nos faz iniciar essa e outras semanas da nossa vida com a disposição para lembrar o maior acontecimento da história: Jesus, o Filho de Deus, a ponte que o Pai nos deu para que pudéssemos conhecer a Eternidade do Amor. Sobre isso, falaremos na semana que vem, na Páscoa, na Ressurreição. Uma santa Semana Santa.

Por: Gabriel Chalita (fonte: Diário de S. Paulo) | Data: 11/03/2016

Um amigo trouxe-me esta sua história depois de ler o meu artigo, no domingo passado, no Diário de São Paulo, que falava também sobre o amor. Começou a conversa em tom de confissão.

– Eu preciso desabafar. Fui delicado demais e me arranhei.

Eu quis entender o que houve.

– Eu a conheci e a respeitei.

Dizia e dava alguma pausa como se quisesse escarafunchar, em alguma razão, a razão que não encontrava. Ou isso ou a tentativa de amenizar os incômodos para me incomodar menos.

 Eu não estava incomodado. Estava atento. Não reclamo do privilégio de ouvir histórias. Ao contrário, gosto de ouvi-las e me interesso por elas. E, também, por quem as diz. As ricas prosas que nos tomam em esquinas que frequentamos. As histórias que se repetem e são sempre únicas. O tempo atemporal e universal do amor. E das dores que o acompanham.

– Eu a conheci há muito tempo. Nunca mais nos vimos e faz algumas semanas que nos reencontramos.

Mais uma pausa.

– Ela estava muito diferente. Virou uma mulher. Como eu não reparei antes? Talvez seja isso. Talvez ela tivesse algum interesse por mim, naquela época, e eu não percebi. Sempre fui desatento. Ou, então, ela pode ter um namorado. Estavam brigados. Empolgou-se comigo e depois a briga passou. Quem sabe?!

Histórias de amor têm licença poética para serem entrecortadas. Eu ficava caçando sentido nas palavras que ele jogava. Não queria insistir em um enredo certeiro, que respeitasse os acontecimentos no tempo para facilitar a compreensão. Deixei que as palavras pululassem como pululava o seu sentir.

– Eu a convidei para jantar algumas vezes. Jantar romântico. Levei flores uma vez. Na outra, descobri o restaurante de que ela gostava. Levei-a de carro até sua cidade. E voltei na mesma noite. Estava cansado, mas o meu interesse em surpreendê-la era mais forte do que o desejo do descanso. Foram dias exitosos, julgo eu. E ela demonstrava interesse. E respondia às mensagens alimentando-me de possibilidades.

Nova pausa. Como essa fora um pouco mais demorada, entrei na história perguntando detalhes desses encontros. Ele não demorou muito para descrever os assuntos, os sorrisos, as lembranças de outros tempos em que eram próximos e distantes. As mudanças no corpo. As profissões que abraçaram. Jovens ainda, mas repletos de histórias. Toda a narrativa parecia promissora. E eu ainda não havia entendido o ocorrido. E perguntei sobre a tal da delicadeza em excesso e o tal do arranhão.

– Depois de três semanas em que sorrisos não nos abandonavam, em que pensamentos já traziam prazer, em que nos reencontramos, ela simplesmente me disse que era melhor dar um tempo.

Eu fazia um outro comentário para ajudar na narrativa. Apenas isso.

– Um tempo? Depois de tanto tempo? Depois de tão pouco tempo?

Foi o que ele disse. O “depois de tanto tempo” referia-se ao longo tempo em que não se viram. “O pouco tempo” era sobre o tempo do reencontro.

Mas o que isso tem a ver com a delicadeza?

– Quando não sou carinhoso, não sou gentil, parece que as mulheres me valorizam  mais. São elas que se esforçam por mim. E eu confesso que, geralmente, fico incomodado. E elas reclamam da minha frieza ou da forma com que descarto uma relação que, para mim, nem havia se iniciado. Agora, quando faço tudo certo, ela faz isso comigo.

A conversa prosseguiu. Vale a pena fazer tudo certo? Vale a pena amar mesmo quando o amor não é correspondido? Tentei fazê-lo enxergar a beleza do movimento do amor. Que é delicado. Que é respeitoso. Que é cuidadoso. Se o outro não correspondeu, é problema do outro. Entender as razões para não enlaçar as vidas nem sempre é possível.

Haverá outras possibilidades. Certamente, haverá. E o aprendizado não deve ser o de não ser delicado com o amor. Será ruim se as desconfianças construírem armaduras. Amores pisam nus nos solos da entrega. Leves. Dispostos a construções e desconstruções. A pleonasmos e até paradoxos. Quem entende?

Será que ela tinha outro? Será que ela teve medo de um passado em que faltou correspondência? Quem sabe? Perder tempo em excesso tentando entender é desperdiçar o tempo de entender que o amor não tem muito explicação. A explicação que me coube é que as delicadezas do amor são sempre bem-vindas.

Por: Gabriel Chalita (fonte: Diário de S. Paulo) | Data: 06/03/2016