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Respeite minha memória

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Em um restaurante, uma filha mostrava impaciência com a mãe que repetia as histórias. A filha a interrompia, grosseiramente, dizendo: “Mãe, você já contou isso, você está muito esquecida, você não está bem. Que pena, mas você não está bem!”. 

A mãe, olhar ao longe, ficava em silêncio, parecia triste, mas voltava ao assunto. A filha a interrompia, começava uma história, falava do marido, falava mal do marido. A mãe tentava ajudar, dizendo que tivesse paciência, pois as pessoas eram diferentes. Falava vagarosamente. E a filha a interrompia, mais uma vez, dizendo: “Mãe, você está muito lenta, está sem cabeça, você não é mais a mesma. Que pena, mas você não está bem!” A mãe não retrucava. Calava-se, obediente. Voltava ao seu silêncio, como se buscasse, dentro de si, o conforto da própria companhia.

Como aquela conversa me incomodou! Quantas vezes a filha disse para a mãe que ela estava sem cabeça, que não estava bem! Repetir histórias, todos nós fazemos, independentemente, da idade. Quando percebemos que o outro está esquecido, que o tempo trouxe alguma dificuldade à memória, é preciso respeitar. 

Tratar os pais com respeito. Compreender as limitações que todos nós temos em qualquer idade. Não expor as ausências, não ridicularizar, não diminuir quem nos alimentou de vida nos mais fortes anos de suas vidas e que, agora no entardecer, já não têm o mesmo vigor são formas de fortalecer os laços de família, de amor, de acolhimento. Laços que lhes parecem tão fragilizados nessa etapa da vida. 

Ao final, a filha, impaciente, não esperou a mãe terminar de comer. “Vamos, tenho que ir embora, você está comendo muito devagar. Também, você não faz nada. Vamos, eu cuido de você”. Cuidar não é isso. Nas palavras, estão instrumentos poderosos de diminuir ou elevar as pessoas. Há gestos que fazemos sem refletir. Tempos que perdemos por não compreender. Pessoas que machucamos por não respeitar. Que pena. 

Por: Gabriel Chalita (fonte: Diário de S. Paulo) | Data: 16/01/2015

 

Discurso de posse de Gabriel Chalita, novo secretário municipal de Educação de São Paulo

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Paulo Freire, que já ocupou a pasta que, honrosamente, hoje, assumo, fez uma opção clara pela vida. Mormente pela vida dos esquecidos, dos injustiçados, dos invisíveis. A educação era, para ele, a arma mais significativa para significar as relações, para diminuir o fosso vergonhoso que separa os que têm dos que não têm oportunidades.

Educação. Estamos aqui para reverenciar essa política pública que é a base para as demais. Estamos aqui para centrar nossas convicções na construção de um processo educativo que não exclua ninguém.

Peço licença para valer-me da semântica de três palavras que me conferem voz para expressar o que sinto neste dia.

A primeira palavra é gratidão. Gratidão a Deus, Autor da Vida. Vida que se embala em paradoxos, em face da liberdade humana. Bondade e perversidade, verdade e mentira, indiferença e compaixão.

Gratidão à minha família, berço que lapidou o meu caráter. Minha mãe me ensinou a ser correto e meu pai me mostrou um amor sem economias.

Gratidão aos meus professores, que semearam em mim o desejo de ser professor por toda a vida.

Gratidão ao governador Franco Montoro, que, um dia, me viu falando em uma Igreja em Bananal, cidade do interior paulista, e me abriu as janelas das possibilidades.

Gratidão ao governador Geraldo Alckmin, que me deu a oportunidade de ser o seu secretário de Educação. Tenho a convicção de que fizemos um grande trabalho. Foi uma gestão da qual muito me orgulho. Na época, o instituto Datafolha indicou que a área mais bem avaliada do governo Alckmin era a educação.  

Gratidão ao PMDB, o meu carinho e respeito ao presidente Michel Temer e aos vereadores do meu partido: Calvo, George, Nelo e Ricardo. Meu partido que me deu a oportunidade de ser candidato a prefeito desta gigante cidade. De conhecer mais de perto as veias abertas da dor e os pulmões de energia da maior e mais importante cidade da América Latina.

Gratidão aos meus escritores amados da Academia Paulista de Letras, que acabaram de me eleger seu presidente. Lygia Fagundes Telles, a menina Lygia de tantas personagens e enredos, o príncipe dos poetas Paulo Bomfim, o pensador da ética José Renato Nalini, permitam-me, em seus nomes, expressar o quanto sou grato, eu, o caçula daquela casa, aprendendo a compreender o tempo e o seu senhorio.

Gratidão ao prefeito Fernando Haddad. Prezado prefeito, que honra ser o seu secretário, que honra trabalhar sob o seu comando. Nós nos conhecemos quando o senhor era secretário-executivo do MEC e eu, presidente do Conselho Nacional dos Secretários de Educação. Trabalhamos juntos. E o fruto está aí. O Fundeb ampliou o conceito da educação que não exclui ninguém.

Quantas discussões fizemos sobre a importância da educação de 0 a 3 anos, etapa primeira e imprescindível na construção de princípios fundamentais ao ser humano: autonomia, cooperação, solidariedade, respeito à adversidade. A educação de jovens, de jovens e adultos. A educação especial. A educação indígena. As várias formas de acesso ao ensino superior. O senhor, Excelência, marcou a história no Ministério da Educação de nosso país. Hoje, estamos aqui. Juntos. E eu lhe sou grato. Sua gestão é moderna, honesta e corajosa. Honra-me compor, humildemente, o quadro dos seus auxiliares.

A segunda palavra é respeito. A palavra respeito, de origem latina, significa “olhar outra vez”. Algo que merece um segundo olhar é digno de respeito. Olhos de ver porque atentos e porque comprometidos com quem se vê. Respeito as crianças que estão nas escolas e as que ainda não estão. Em minha gestão, tivemos a mais baixa taxa de evasão escolar da história.

No ensino fundamental, passamos de 2.9% para 1.6%, sendo que nas séries iniciais chegamos a 0.4%. Índices impressionantes para uma rede da complexidade do Estado de São Paulo. No Ensino Médio, passamos de 8.3% para 5.6%. Melhoramos em todos os índices de qualidade: Saresp e Ideb. No ano de 2007, que mediu o ano de 2006, o último em que estive na secretaria, cumprimos as metas do Ideb. Construímos 500 escolas em tempo integral e um projeto inovador, o “Escola da Família”, atendendo milhões de pessoas que iam às escolas conviver e aprender nos finais de semana. Esse programa, premiado pela ONU, reduziu em até 80% o índice de violência escolar. Criamos o “Bolsa-mestrado” para os professores, o “Caminho das Artes” levando cinema, teatro e música para o cotidiano de professores e alunos.

Respeito o trabalho correto e competente do secretário Cesar Callegari e de toda a sua equipe. Lamentei muito, secretário, ao ver o que fizeram na rede estadual com os programas que vinham melhorando a educação no nosso estado. Não farei isso. Respeito o seu trabalho e o de sua equipe. Vamos continuar e vamos avançar. Quando a presidenta Dilma fala em “pátria educadora”, ela reconhece a importância do tema e o quanto ainda é preciso fazer para melhorar a nossa educação.

Prezado prefeito, gostaria de dizer ao senhor que vamos resolver o problema de vagas nas nossas creches para que nenhuma criança fique esquecida. Sei o quanto já foi feito e o quanto precisamos fazer. Mas sei dos entraves burocráticos. O que posso prometer é que não descansarei enquanto uma criança estiver desassistida. Cuidar e educar é um binômio indissociável na construção da identidade humana.

Respeito as mães que trabalham, os pais que querem o melhor para os seus filhos e é por isso que temos de perseguir a melhoria da qualidade do ensino. É inadmissível convivermos com realidades educacionais em que crianças vão para a escola e não aprendem. Se a cultura da repetência em exagero era danosa, a cultura dos que passam de ano sem nada saber também o é. Ambas excluem os alunos. Uma escola acolhedora deve cumprir o seu papel constitucional de formar a pessoa, de prepará-la para a vida, para o exercício da cidadania e para o mercado de trabalho.    

As escolas precisam ser um centro gerador de uma cultura de paz no seu entorno.

A terceira palavra é generosidade. Peço licença, professor Haddad, para render as minhas homenagens aos nossos irmãos de ofício, os professores. Tenho profundo respeito pelo magistério. Tive a honra de presidir a Comissão de Educação da Câmara Federal na época em que elaboramos o Plano Nacional de Educação. Avançamos muito nos direitos e na importância de quem todos os dias professa a crença na pessoa humana e comunga a generosa convicção de que podemos dar aos nossos alunos o passaporte da autonomia, da vida digna, feliz.

Aos professores, coloco-me como parceiro disposto a aprender e a ensinar, disposto ao diálogo constante. Precisamos de vocês. São Paulo precisa dos seus professores para educar com excelência os seus alunos. Meu respeito aos professores, àqueles que, no chão da escola, conhecem os problemas e os caminhos para melhorar nossa educação.

A arte de educar requer generosidade. Partilhamos o que somos e o que acumulamos com as experiências que a vida nos proporcionou.

Gratidão, respeito, generosidade. Confesso que, como gosto das palavras, gostaria de falar um pouco mais. Mas deixemos que o nosso trabalho diário, convicto da oportunidade e da responsabilidade que assumimos, fale por nós.

“São Paulo, comoção da minha vida”, dizia Mário de Andrade. A cidade que nos amedronta e nos apaixona. Não. Não somos medrosos. Se fôssemos, não estaríamos aqui. Apaixonados, sim. É o que nos move.

Obrigado.

Por: Gabriel Chalita (fonte: assessoria de imprensa) | Data: 15/01/2015

“A Família Bélier” e os sons do silêncio

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O filme “A família Bélier”, que estreou no final de 2014, é uma comédia francesa ambientada na zona rural de uma pequena cidade. O lugarejo tem todas as características da vida no campo. Há, entretanto, um toque a mais do diretor francês Eric Lartigau. O núcleo central é formado por uma família de surdos, com exceção de um dos membros. Na época do lançamento, os deficientes auditivos franceses protestaram por não terem contratado atores surdos para representar as personagens da trama: o pai, a mãe e um dos filhos. Alguns insistiram que os exageros do núcleo de atores deram uma cor depreciativa à questão e que, para roubar risos, fizeram coisas que eles, os surdos, não fazem. De outro lado, parte dos deficientes auditivos franceses discordou desse posicionamento e elogiou a temática e a abordagem.

Polêmicas à parte, o filme é sensível e emocionante. Os atores têm atuação irretocável. O pai, Rodolphe Bélier (François Damiens), abusa de expressões incríveis para demonstrar os seus sentimentos. A mãe Gigi Bélier (Karin Viard) e o filho Quentin (Luca Gelberg) estão muito bem. O pai resolve ser candidato a prefeito de sua cidade depois de ficar enojado com as demagogias do atual prefeito, candidato à reeleição. Conhecidos tentam demovê-lo da ideia. Como um homem surdo poderia ser prefeito? Os diálogos são muito interessantes e reforçam a verdade de que os deficientes auditivos têm capacidade para fazer o que desejarem, como todas as pessoas; e podem, inclusive, exercer o cargo de prefeito. Sua mulher fala de outros desafios que superaram juntos, como a chácara que cuidam, quando as pessoas diziam que era impossível um casal com essa deficiência se virar sozinho com plantação, gado, coleta do leite, feitio do queijo, venda dos produtos, etc.

A filha, Paula Bélier (Louane Emera), adolescente com a instabilidade emocional própria da idade, ajuda os pais e o irmão. Interpreta a linguagem deles. Torna-se a voz de toda a família. Faz isso com prazer, embora não deixe de repreendê-los pelos exageros. Afinal, “ser surdo não é desculpa”, insiste ela. O filme não é pretensioso. Não repete palavras de ordem na defesa das pessoas com deficiência. É leve. É belo. Mas trata da inclusão de forma correta. E dos desafios de toda a família, com ou sem deficiência, de conviver e de se alimentar de futuro.

A certa altura, a filha Paula se inscreve no coral da escola por estar apaixonada por um colega, Gabriel (Ilian Bergala). No início, sua atenção se resume a ele, nada quer com a música nem com as canções. Mesmo assim, o professor, o maestro (Eric Elmosnino), fica fascinado pela beleza de sua voz. E a faz descobrir a emoção de cantar a paixão. A menina vai se superando, e o professor a incentiva, então, a participar de um concurso da Radio France, em Paris. Aqui, entra a trama central da história. Como a menina abandonaria os pais e o irmão para se mudar para Paris? Quem iria servir de intérprete? Quem ajudaria nos negócios da pequena fazenda? Os pais, sabedores da notícia, são contrários à mudança. Há um belo diálogo entre eles, na linguagem de sinais, a Libras, sobre deixá-la ou não seguir o seu sonho. A mãe diz que a filha é seu bebê, que não saberá se virar sozinha em Paris, que tem medo. O pai, entretanto, assume que o medo da mãe é ficar sem a proteção da filha e não o contrário.

Os três, o casal e o filho, vão assistir à apresentação do coral na escola. E o diretor resolve muito bem os sons do silêncio. É linda a cena do dueto entre os dois jovens, Paula e Gabriel, cantando Je Vais t’Aimer, de Michel Sardou. 

O filme segue seu curso. Um lindo final mostra a beleza da superação sem exageros nem apelos desnecessários. Apenas apresentando a vida que segue “quebrando pedras e plantando flores” – como ensinava Cora Coralina. A canção, também de Michel Sardou, Je Vole, coroa o conceito de família que o diretor quer apresentar. O voo dos filhos que saem de casa e vão viver a sua vida. Não por ausência de amor, mas por necessidade de vida.

É de Gibran Khalil Gibran o lindo poema para pais e filhos, com ou sem deficiência:

Vossos filhos não são vossos filhos. 

São os filhos e as filhas da ânsia da vida por si mesma. 

Vêm através de vós, mas não de vós. 

E embora vivam convosco, não vos pertencem. 

Podeis outorgar-lhes vosso amor, mas não vossos pensamentos, 

Porque eles têm seus próprios pensamentos. 

Podeis abrigar seus corpos, mas não suas almas; 

Pois suas almas moram na mansão do amanhã, 

Que vós não podeis visitar nem mesmo em sonho. 

Podeis esforçar-vos por ser como eles, mas não procureis fazê-los como vós, 

Porque a vida não anda para trás e não se demora com os dias passados. 

Vós sois os arcos dos quais vossos filhos são arremessados como flechas vivas. 

O arqueiro mira o alvo na senda do infinito e vos estica com toda a sua força 

Para que suas flechas se projetem, rápidas e para longe. 

Que vosso encurvamento na mão do arqueiro seja vossa alegria: 

Pois assim como ele ama a flecha que voa, 

Ama também o arco que permanece estável.

Por: Gabriel Chalita (fonte: Diário de S. Paulo) | Data: 11/01/2015

 

 

A idade de aprender

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Encontrei, no final do ano, uma senhora sorridente em uma das calçadas de São Paulo. Apresentou-se, desejou-me boas festas e falou de seu orgulho de ser recém-formada. Julia, é esse o seu nome, formou-se aos 72 anos de idade. É, agora, nutricionista. Falou-me de alimentação, de cuidados que precisamos ter para que as crianças adquiram bons hábitos, do comer apressado, da falta de tempo para prestar atenção às coisas e às pessoas. Disse-me que quer muito escrever um livro. Um livro simples sobre o que aprendera. Foi além, afirmando ser o escritor um generoso em essência. Porque partilha o que sabe. Porque permite que outras pessoas participem de suas ideias e de seus conceitos.

Eu a incentivei. E quis saber o que a levara a cursar a faculdade. Ela falou-me de um programa de rádio em que uma senhora que havia se formado aos 90 anos estava dando uma entrevista, contando da sua emoção e dizendo que a idade de aprender, para ela, era qualquer idade. Julia, na época com sessenta e poucos anos, sentiu-se uma menina e decidiu concluir o ensino médio e cursar a faculdade. “Gostaria de um dia encontrar essa senhora para lhe agradecer. Ela mudou minha vida com seu depoimento”. Conversamos mais um pouco. Ela falou, novamente, sobre o primeiro livro que não quer demorar a escrever e a lançar. Porque quer publicar outros. Tem muitos planos. Muita vontade de viver. Falou-me do marido que morreu cedo. Da ausência de filhos, mas da presença de tantos amigos que ela fizera na faculdade, que ela faz na vida. Conversamos mais um pouco, caminhando. Fui bebendo de sua alegria e ouvindo seus tantos projetos que faziam seus olhos de menina, de menina de 72 anos, brilhar.

Convidou-me para uma festa naquela noite. Agradeci. “Festa”, repetiu ela, pronunciando sorridente e com vagar essa palavra cheia de significados. E concluiu: “A vida é uma festa”. Concordei. Depende da nossa disposição. E, para isso, não há idade.

Por: Gabriel Chalita (fonte: Diário de S. Paulo) | Data: 09/01/2015

Compaixão e generosidade, da literatura para a vida

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Compaixão é ter a capacidade de se colocar no lugar do outro e de sentir a sua paixão, a sua dor. É compreender o estado emocional daquele que padece e, em outras palavras, enxergá-lo.

A generosidade é a virtude de acrescentar algo ao outro, de partilhar, de deixar um pouco de si para preencher o que falta na outra pessoa. São complementares. Filhas do amor. Irmãs da bondade. A literatura é rica em personagens que nos desconcertam pelo onírico concerto de afinar o mundo.

Um dos meus livros preferidos da literatura universal é “Os miseráveis”, de Victor Hugo. Uma obra recheada do melhor fermento de sonhos e canções de vida em um mundo destroçado por guerras, autoritarismos e violência.

A obra, composta de cinco volumes, foi publicada quando Victor Hugo tinha 60 anos, mas o fio da narrativa começa a germinar quando, aos 22 anos, o jovem escritor se incomoda com a situação dos prisioneiros da colônia penal de Toulon, de onde saíam os remadores para os trabalhos forçados nas galés, onde remavam com os pés atados em correntes. Tristes cenas. Restos humanos lambuzados de humilhações e dor.  

O tema social, a miséria dos excluídos, marcou a trajetória política e literária de Victor Hugo. Charles Dickens já havia mostrado uma Inglaterra diferente das cortes. Sua denúncia chegava aos que viviam invisivelmente nos submundos de Londres. 

Victor Hugo faz o mesmo em “Os miseráveis”. Dramas chocantes de mulheres e homens alijados de bens materiais e de amparos humanos.

A personagem central é Jean Valjean, órfão de pai e de mãe, que foi criado por uma irmã mais velha que tinha sete filhos. Quando ela enviuvou, o menino Jean passa a ser o homem da casa. Em um dia, desesperado, sem ter dinheiro para comprar pão para a irmã e para os seus filhos, Jean furta um pão, o que lhe rende dezenove anos de prisão (cinco pelo pão e quatorze por tentar fugir). Jean passa sua juventude na prisão.

Quando, enfim, deixa o cárcere, perambula por vilarejos em busca de trabalho. É humilhado e temido por ser considerado um bandido perigoso. As portas se fecham na frieza de uma sociedade que não tolera erros alheios, embora seja farta de erros próprios, escondidos. Na sarjeta do abandono, um homem o acolhe, o Monsenhor Bienvenu (que significa bem-vindo). Ele o retira das ruas e o traz para casa para que tenha uma refeição decente e uma cama limpa para dormir. Jean come como um bicho esfomeado e fica arredio. Não acredita que alguém pudesse ser, com ele, generoso. Compaixão, ele certamente só conhecera nos idos da infância quando a irmã o acolhera.

Durante a noite, resolve furtar o Monsenhor. Recolhe o que estava à vista e sai pelas ruas frias de uma noite angustiante. É preso e os soldados o trazem para a casa do Monsenhor para que devolva o que ele furtou. Jean sabia que ficaria o resto da sua vida na prisão. Seria agora um reincidente. Se já era considerado um homem perigoso por ter furtado um pão para alimentar os sobrinhos, imagine agora que teve a ousadia de furtar um homem que lhe dera abrigo, que lhe dera alimento e conforto. Um homem importante. 

Jean está apavorado, amarrado, humilhado pelos guardas quando chega a casa do Monsenhor. Percebendo a situação, o Monsenhor agradece o trabalho dos guardas, mas diz que a prataria que o homem carregava não fora objeto de furto, mas de um presente que ele havia lhe dado. Jean arregala os olhos, desconcertado com a bondade do Monsenhor que pega mais algumas peças que, supostamente, Jean havia “esquecido”. “Use a prata para se tornar um homem honesto”, foi o que Jean Valjean ouviu daquele homem e o que remoeu para sempre em sua consciência.

Aqui, nesse ato de compaixão, dá-se a transformação de muitas vidas. A de Jean Valjan e a de todos os que, posteriormente, foram abraçados por sua generosidade. 

 

Da compaixão, nasce uma nova história

 

A compaixão é um sentimento essencial da convivência. Olhos de ver. Paciência. Tempo de silêncio para que a voz do outro tenha alguém onde depositar sua necessidade. Tempo de fala para que o silêncio do outro não se transforme em solidão. Presença que ameniza ausências. É como estar no deserto da dor e ver surgir o cortejo da esperança.  

Foi assim que floresceu um novo homem. Quem é Jean Valjan? Depois de conhecer o Monsenhor, é um homem sempre pronto para revelar a nobreza dos sentimentos.

Há muitas outras personagens e tramas nesse enredo fantástico de Victor Hugo. E a generosidade de Jean permeia todos os núcleos dessa narrativa. Há uma mãe solteira, Fantine, que fora abandonada pelo homem que tanto amou e que confia a criação de sua filha a um casal que, aparentemente, proporcionaria mais conforto em sua criação. Ela trabalha para pagar esse casal. Para que cuidem bem de sua filha. Somente para isso. Imaginem o que era ser mãe solteira naquela época. A filha, Cosette, na verdade, vive frágil e assustada, porque é maltratada.  Mesmo assim, canta ela a canção da esperança. Quando Fantine morre, Cosette é criada por Jean Valjan até se casar com o idealista Marius Pontmercy, um jovem que sobrevive ao sonho e à utopia de destronar o rei. Aliás, a narrativa de “Os miseráveis” ocorre entre dois episódios históricos: a batalha de Waterloo e os motins de junho de 1832, em que jovens morreram sonhando com um mundo sem privilégios nem preconceitos.

A obra é extensa, mas há um filme recente, de 2012, dirigido por Tom Hooper, que é fiel a essa linda história. Um elenco de peso com atuação irretocável: Hugh Jackman, Russell Crowe, Amanda Seyfried, Samantha Barks, Anne Hathaway, Eddie Redmayne, entre outros. 

Outros filmes e peças de teatro no mundo inteiro mostraram a ousadia de Victor Hugo em revelar a miséria humana, o abandono, a saga dos invisíveis e, mesmo assim, alimentar-nos de esperança. No final, a canção de uma vitória que não cabe nesse mundo. 

Jean Valjan aprende com o lindo gesto do Monsenhor e transforma sua vida em uma vida capaz de cuidar de outras vidas. Até mesmo diante de seu maior perseguidor, o inspetor Javert, consegue ser generoso, compreende as amarras que o impedem de entender o verdadeiro sentido da justiça. Javert se desconcerta frente ao olhar compassivo do homem que ele perseguiu a vida toda. “Ninguém pode ser tão bom quanto Jean Valjan”, rumina ele. Pode sim, especialmente se tiver em seu caminho um Monsenhor Bienvenu.

Bem-vindas a compaixão e a generosidade neste início de mais um ano. Incomodemo-nos com o aprendizado que a literatura nos proporciona. E que mais livros nos aqueçam e ampliem o nosso repertório e a nossa capacidade de contemplar e de transformar o mundo. Feliz 2015.

Por: Gabriel Chalita (fonte: Diário de S. Paulo) | Data: 04/01/2015

 

O dia da paz

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Ontem, foi o dia da paz. 

Essa dada foi instituída, em 1968, pelo Papa Paulo VI. O Dia Mundial da Paz. Por que precisamos de um dia da paz? Porque ainda estamos longe de compreender o seu significado e de viver a sua plenitude. Paz não é ausência de guerras, apenas. Paz é presença de amor. É crença e ação.

O papa Francisco propôs, em mensagem especialmente escrita para essa data, uma reflexão sobre os conflitos, sobre a perversidade e sua superação: “já não escravos, mas irmãos”.  

Perversidade. O que fazer para aplacar essa fúria que permite que irmão destrua irmão?

Ainda há escravidão. Ainda há exploração de toda ordem. Ainda há violência, opressão. Ainda não aprendemos a conviver com as diferenças. E o que dizer da miséria em um mundo rico ou do abandono em meio a tanta fartura? E os “invisíveis” que parecem filhos de outra espécie, porque preferimos não os enxergar. Estão sujos de ausências, carentes de quem lhes estenda a mão para um novo caminhar.

A paz é atitude de boa vontade. É compreensão de que somos atores de um espetáculo, sem ensaios, que se encadeia dia a dia, podendo descortinar a tragédia ou a comédia. Depende de nós. A dor ou o riso. As mãos que agridem ou as que acolhem. Os pés que nos levam para longe ou os que servem para nos aproximar. 

Sem pretensões de mudar o mundo, mudemos o mundo em que vivemos, a nossa aldeia, como diria Pessoa. O rio de sua aldeia, os próximos da nossa aldeia. Pessoas que me veem e que eu deveria vê-las também. 

Paz é presença de amor. É crença e ação. Repito. Quando temos os valores corretos, é mais fácil agir corretamente. Basta não nos acomodarmos. Paz no nosso silêncio e paz no necessário ruído de nosso agir. Que o que vemos nos comova e que a comoção nos mova para cuidar. Do próximo. Esse é um bom começo para que o dia da paz não seja apenas o dia de ontem. 

Por: Gabriel Chalita (fonte: Diário de S. Paulo) | Data: 02/01/2015

O primeiro amor

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Há livros, à exaustão, que falam do primeiro amor e que nos enveredam pelos mais auspiciosos sentimentos do romantismo. Há canções de amor para todos os gostos. Canções que nos ajudam a atar os olhares e as promessas de amanhãs. Há canções e poemas de recomeços, desabafos exagerados de vida que segue sem as amarras de um amor que findou ou que nem chegou a existir. Embalava o amor em versos, Drummond, nosso poeta:

“Que pode uma criatura senão,

entre criaturas, amar?

amar e esquecer,

amar e malamar,

amar, desamar, amar?

sempre, e até de olhos vidrados, amar?”

(…)

“Este o nosso destino: amor sem conta,

distribuído pelas coisas pérfidas ou nulas,

doação ilimitada a uma completa ingratidão,

e na concha vazia do amor a procura medrosa,

paciente, de mais e mais amor.”

O primeiro amor não se trata apenas de Eros, o deus brincalhão que nos fere com sua flecha e nos impede o raciocínio. Paixão que nos embriaga de necessidades, de reciprocidades, de dizeres que nos acalmem. O primeiro amor trata-se, também, de primeiro desejo ou mais profundamente de primeira aspiração.

Imagine um cantor que foi trocando os chuveiros pelos palcos. Mesmo os modestos. E que, a cada show, se lembrava da impressão primeira de subir em um palco e cantar. Ou o artista em sua estreia e nas tantas outras apresentações que se sucederam em sua carreira. Mas sempre com o sabor da primeira impressão, do primeiro amor ao palco.

Sou um artesão das letras e sou grato a todas as pessoas que me deram oportunidade de juntar palavras expressando os significados que brotam das minhas crenças. Crenças que aprendo com os meus irmãos de ofício, lendo os que se foram e os que ainda estão por aqui. Meu primeiro amor, meu primeiro livro, meu primeiro contato com alguns leitores que comentavam as personagens que eu criava e crio.

Sou grato a este jornal, O “Diário de São Paulo”, por permitir que, nestas linhas, eu me comunique com leitores que generosamente usam parte do seu tempo para ler os meus escritos. Honra minha. Responsabilidade também.

Neste espaço, durante este ano, falei algumas vezes sobre um homem que, com sua simplicidade e decisão, vem nos servindo de referencial. O Papa Francisco. E, nesta semana, ele falou em “primeiro amor” quando usou algumas incisivas reflexões para os seus irmãos no sacerdócio. Falou o papa em “Alzheimer espiritual” ou esquecimento do primeiro amor de um religioso com a história da sua entrega ao Senhor. Um sacerdote que se distancia do Senhor transforma suas atividades em atos mecânicos. Repete como uma máquina, sem refletir sobre o significado de suas orações. Foi mais a fundo o Santo Padre, falou dos que se sentem imortais ou insubstituíveis e os convidou a visitarem os cemitérios para se lembrarem de que “somos pó e ao pó voltaremos”. Falou em empedernimento ou perda da sensibilidade. “É perigoso perder a sensibilidade humana necessária que nos faz chorar com os que choram e alegrar-se com os que se alegram! É a doença dos que perdem os ‘sentimentos de Jesus’ porque o seu coração, com o passar do tempo, endurece e torna-se incapaz de amar incondicionalmente ao Pai e ao próximo”. Falou em esquizofrenia espiritual, em hipocrisia, em rivalidade e vanglória. Criticou a sisudez e elogiou o bom humor. Criticou as torpes palavras que servem para destruir o outro, a fofoca, o maldizer e abençoou os encontros generosos.

Há tanto de sabedoria nos dizeres desse homem que impressiona o mundo com sua capacidade de fazer pontes, de dialogar, de unir os homens nos mais elevados sentimentos de compaixão e amor.

O primeiro amor é combustível para que os vícios nos abandonem. Se o discurso do papa se dirigia aos membros da cúpula do Vaticano, é útil para qualquer cidadão que se esquece do primeiro amor e vive das migalhas que sobram dos ódios lançados contra o seu irmão. 

Quão nobre é o ofício do médico ou do enfermeiro que cuidam de vidas e quão tosca é sua atuação quando se transformam em burocratas de procedimentos e se esquecem das razões que os motivaram a dedicar a vida a amenizar a dor. 

O fim do ano é tempo de agradecimentos e de propósitos. Para agradecer, é preciso recordar. Lembrar o que se foi e que merece ser revisitado. Agradecer o que se conquistou e às pessoas que foram essenciais nessa conquista. Agradecer o que se perdeu porque talvez não coubesse junto com outras conquistas que vieram. Lembrar os inícios. Do primeiro amor que gerou uma família ou uma amizade ou uma profissão ou uma incursão por uma ação que mudou a vida de pessoas. E ter propósitos. Que o primeiro amor se converta em um eterno amor. “O amor é uma companhia. Já não sei andar só pelos caminhos”, poetizou Alberto Caeiro, heterônimo de Fernando Pessoa. Nos enlaces de Eros, a paixão vai se transformando em cumplicidade que desafia o tempo. Como é lindo ver um casal que se reinventa nos ditos românticos depois de 20, 30, 40 anos ou mais de relação. Como é bonito ver um juiz que, depois de 30 anos de carreira, ainda se lembra do primeiro amor em um primeiro julgamento em que foi capaz de fazer justiça. Ou de um construtor que nunca esquece a primeira edificação. 

Edifiquemos no próximo ano, junto ao altar das nossas capacidades, a nossa disposição de vencer as doenças da alma que nos afastam do outro e de nós mesmos. 

Ao primeiro amor, o brinde de ano novo! 

Por: Gabriel Chalita (fonte: Diário de S. Paulo) | Data: 28/12/2014

Lygia e a generosidade natalina

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Lygia Fagundes Telles é, certamente, a grande dama da nossa literatura. Obras memoráveis fizeram-na uma das maiores contistas de todos os tempos. “Venha ver o pôr do sol” é uma aula de estranhamentos, ciúmes, loucura, morte; “O moço do saxofone” traz, com riqueza de detalhes, os cortiços da alma, as aceitações obrigadas de um amor injustificado. Há mais. Muito mais. “Antes do baile verde”, “Seminário dos ratos”, “A confissão de Leontina”, “A estrutura da bolha de sabão”. E muitos outros. Sem contar o consagrado romance “As meninas”. Quantas contradições em tempos de “guerra e de paz” tinham essas meninas. Lygia fala de outro menino, em um outro conto. Um triste conto de natal. De dor. De perversidade. O menino Alonso mora em um conto chamado “Biruta”.

Biruta era um cãozinho que morava na casa de dona Zulu, uma dura senhora, que adotara o menino Alonso. Resgatara-o de um asilo de crianças, levando-o para um suposto lar. Mas ordenava-lhe trabalho. Não lhe ofertava amor. Biruta era o companheiro, o irmão, a família toda. Biruta era sua pouca, mas intensa e verdadeira alegria.

O fato é que, enquanto Alonso era obrigado a reprimir sua meninice para não zangar dona Zulu, Biruta vivia intensamente a arte de ser “criança”. Aprontava poucas e boas, fazendo com que Alonso ora pagasse por isso, ora escondesse os estragos para que seu grande amigo não tivesse que ser castigado. Implorava o menino ao seu cãozinho: “Só dona Zulu não entende que você é que nem uma criancinha. Ah Biruta, Biruta, cresça logo, pelo amor de Deus! Cresça logo e fique um cachorro sossegado”. Dona Zulu não gostava de crianças. O que parecia caridade era, na verdade, a maldade de exploração do trabalho de uma criança, confinada nos cômodos de serviço da casa, tendo a garagem fria como quarto. Mas Alonso era feliz. Biruta era toda a sua felicidade. Mas dona Zulu não queria “crianças” na casa. 

Era dia de Natal. E deu-se o desencontro dos sentimentos humanos. Dona Zulu entra na cozinha, surpreendentemente gentil, e diz ao menino: “Vou numa festa onde tem um menininho assim do seu tamanho. Ele adora cachorros. Então me lembrei de levar o Biruta emprestado só por esta noite. O pequeno está doente, vai ficar radiante, o pobrezinho. Você empresta só por hoje, não empresta? O automóvel já está na porta. Ponha ele lá que já estamos de saída.” Alonso não conseguia conter a alegria. Pelo menos o Biruta iria a uma festa de Natal. Parecia impossível que dona Zulu pudesse ser ainda mais cruel. Mas foi. E deu fim ao único laço de amor de Alonso. Biruta não voltaria mais.

Ao saber da verdade por Leduína, a empregada da casa que demonstra, nesse momento, um sentimento de compaixão pelo garoto, Alonso “deixou cair os braços ao longo do corpo. E arrastando os pés, num andar de velho, foi saindo para o quintal. Dirigiu-se à garagem. A porta de ferro estava erguida. A luz fria do luar chegava até a borda do colchão desmantelado. Alonso travou os olhos brilhantes num pedaço de osso roído, meio encoberto sob um rasgão do lençol. Ajoelhou-se. Estendeu a mão tateante. Tirou de baixo do travesseio uma bola de borracha.

– Biruta – chamou baixinho – Biruta… – E desta vez só os lábios se moveram e não saiu som algum.

Muito tempo ele ficou ali ajoelhado, segurando a bola. Depois apertou-a fortemente contra o coração.

A genialidade de Lygia, ao mesclar as questões sociais e humanas, vai construindo no leitor um sentimento de cumplicidade com a condição da criança abandonada. Há um misto de verdade e inventividade construído na narrativa fantástica da escritora que leva o leitor a se perder na ficção para se encontrar no sofrimento do outro. Este, sim, com referente concreto na nossa sociedade. A inversão das expectativas de um menino que, no asilo, recebia presente no Natal e que, no novo lar, é maltratado constrange e provoca. Lygia confessa: “O meu objetivo é a condição humana. A condição humana me apaixona muito, então eu tento me desembrulhar, desembrulhando meu próximo. Nesse ato de me desembrulhar, faço do próximo meu cúmplice, meu parceiro. Tenho vontade de trazer este leitor até onde estou e na realidade nós somos parecidos, temos os medos, as esperanças.”

Lygia é genial, reiteradamente genial. A mestria de nossa escritora nos presenteia com sua arte, sempre e neste momento de encontro, com a cumplicidade, com o desejo de transformar o sofrimento do outro, provocando, em nós, a reflexão e a esperança. O que fez de dona Zulu uma mulher capaz de tamanha perversidade? Quem semeou nela sentimentos tão inferiores? Qual é a melhor semeadura que nos compete em mais este Natal? A literatura é a inspiração. A simplicidade de Alonso e a alegria de Biruta são bons companheiros. E ler Lygia é um presente que podemos dar a nós mesmos. Salve Lygia e a generosidade natalina.

Por: Gabriel Chalita (fonte: Diário de S. Paulo) | Data: 21/12/2014

A educação de todo dia

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Um carro passa com a janela aberta. Alguém joga algo na rua. Fato do cotidiano. Fato feio do cotidiano. Não importa se o carro é de luxo ou não. Se seus ocupantes têm mais ou menos dinheiro, se têm formação universitária ou não. O que chama a atenção é a ausência de cidadania. É o descuido com o espaço público. É o desrespeito ao outro.

Quantas vezes, ao dar a última aula, pedi aos alunos que olhassem ao seu redor. Eram papéis espalhados pelo chão, restos de lápis, papéis de bala, entre outras coisas. Pedia-lhes que pensassem no pessoal da faxina vendo aquela sujeira. Seria correto deixar para o outro o dever de cada um de nós de jogar o próprio lixo no lixo? E, então, juntos, recolhíamos tudo. O resultado era surpreendente. Nas aulas seguintes, não se via mais sujeira pelo chão. Acredito na educação que provoca reflexão e transforma atitudes. Quando nos preocupamos em ensinar as teorias matemáticas ou geográficas, estamos certos. Ou teorias de química e física. Ou o apuro para a compreensão das múltiplas linguagens que a arte nos proporciona: teatro, cinema, música, artes plásticas, etc. Tudo isso é fundamental para preparamos os profissionais que comandarão pessoas e organizações. Mas a educação vai além. É o hábito de fazer o correto, no dia a dia, em qualquer situação. É a riqueza de ensinar pelos bons exemplos.

Carros em filas duplas, vagas de pessoas com deficiência ou de idosos ocupadas de forma inadequada, comportamento violento nos esportes, descumprimento das regras, zombaria às pessoas, piadas preconceituosas, ausência de civilidade no trato com o outro. Tudo isso deseduca e compromete as relações humanas. Um filho que assiste a uma atitude não cidadã de seus pais vai imitá-los, certamente. É preciso lhes oferecer, com amor e responsabilidade, água limpa e cristalina para ser absorvida. É nosso dever optar pela verdade, pelo ético, pelo bem comum. Sempre. Pelos bons exemplos que educam, que elevam, que enriquecem a convivência.

Por: Gabriel Chalita (fonte: Diário de S. Paulo) | Data: 5/12/2014

 

Gabriel Chalita ministra palestra para presidentes de Tribunais de Justiça de todo o país

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O educador e deputado federal Gabriel Chalita será um dos palestrantes do 101º Encontro do Colégio Permanente de Presidentes de Tribunais de Justiça do Brasil, que acontece no Palácio do Tribunal de Justiça do Estado de São Paulo. No encontro, Chalita aborda o tema “Escolhas e aspiração: da utopia à Justiça” aos presidentes dos Tribunais de Justiça do país. 

Dentre os objetivos do evento, está a integração e o intercâmbio de experiências funcionais e administrativas entre os Tribunais de Justiça do território nacional, a fim de otimizar o gerenciamento da justiça brasileira. Gabriel Chalita, que juntamente com Ricardo Lewandowski, Paulo Dias de Moura Ribeiro e Déborah Ciocci será palestrante do evento, é doutor em Filosofia do Direito e em Comunicação e Semiótica; mestre em Direito e em Ciências Sociais, além de ser graduado em Direito e em Filosofia. É professor da Pontifícia Universidade Católica – SP e da Universidade Presbiteriana Mackenzie – SP.

Fonte: assessoria de imprensa

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