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Professores inesquecíveis

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“Enfim, acabaram as férias”. Foi com essas palavras que minha professora, na escola pública de Cachoeira Paulista, iniciou mais um ano letivo. “Enfim, acabaram as férias”. Só isso já desenharia, em nossos olhares, uma obra de arte acolhedora. Ela gostava de estar ali. Gostava de ser nossa professora. Dizia isso sem apelos, sem exageros. Ela não trabalhava aguardando as férias ou finais de semana ou feriados. Gostava deles, naturalmente. É bom descansar. Bom e necessário. É bom viajar. Mas o melhor é exercer o ofício que se escolheu e que se compreende ser um instrumento para a melhoria do mundo. Ela, definitivamente, gostava de ser professora. E isso faz toda diferença.

As aulas estão começando. Os alunos vão entrando pelas salas e preenchendo, um a um, o mundo de possibilidades que esses espaços abraçam. Há escolas com mais ou menos tecnologia. Com espaços maiores ou menores para práticas esportivas ou culturais. Há escolas modestas e outras abastadas. Há algumas que ficam em grandes cidades e que possuem muitos alunos. Há outras, em cantos menores, com pouca gente. Em todas elas, há um professor. 

 Os espaços precisam ser acolhedores. A boa escola se prepara para receber os alunos. Sabe da importância estética do lugar que se frequenta buscando o novo. Espaços limpos. Frases tocantes. Ditos de entusiasmo na chegada. Como é bom chegar a algum lugar e se saber esperado, querido. Como é bom alguém nos olhar e dizer com palavras ou gestos: “Que bom que você está aqui!”, “Que bom que você existe!”, “Que bom que você me dará trabalho!” – pois foi essa a minha escolha.

Os inícios são fundamentais para o que virá depois. A autoridade do professor vai se construindo a partir do primeiro dia. Do primeiro encontro. Das primeiras atitudes. O aluno precisa se sentir seguro de que há alguém disposto a gastar com ele um pouco da própria vida para que sua vida ganhe mais significado. A atitude do educador haverá de preencher espaços essenciais da vida dos aprendizes.

Lembro-me de que, diretor de escola e iniciante, dei uma palestra aos professores da minha escola. Talvez por insegurança quis mostrar muito conteúdo. Falei de escolas pedagógicas na história e em outros países. Desfilei o que sabia para mostrar que a pouca idade não era um impedimento para que eu estivesse naquela posição. Quando terminei, uma professora mais experiente disse que havia gostado muito do que eu havia dito, mas que gostaria de dar uma modesta contribuição para outras falas. “É preciso dizer aos professores que digam ‘bom dia’, ‘boa tarde’. Que se apresentem com humildade, que prestem atenção aos alunos, que mostrem a eles o quanto é importante  estarem juntos, aprendendo”. Eu agradeci, mas disse que isso eles sabiam, que era óbvio. Ela insistiu: “É preciso dizer o óbvio; as pessoas se esquecem do que sabem ou deveriam saber”. Fiquei pensando na experiência daquela professora. Há algo que vai além dos conteúdos e que é tão ou mais importante do que eles, a atitude de quem educa.

Se revisitarmos o baú de nossas recordações, o baú afetivo do qual apenas nós temos as chaves, encontraremos, certamente, alguns professores. Talvez seja um bom exercício nos perguntarmos a razão de eles estarem ali. O que fizeram para serem professores inesquecíveis. Quais eram as suas atitudes. Essa é uma boa escola para nós que estamos nas salas de aula ensinando. Olharmos para trás e tentarmos compreender as lições do que permanece. Há professores que tropeçam nas tentativas insanas de ensinar passando o máximo de informações possível. Informações, há em toda parte. Professores, não. Os alunos terão caminhos para dirimir dúvidas sobre conteúdos, mas os exemplos dos seus professores só se encontram nos seus professores. Exemplos que ajudam a forjar o caráter, a perseguir o caminho reto, a ter apreço pela ética, pelo respeito, a compreender as diferenças, a exercer a generosidade como um mandamento de vida, a ter sonhos e persegui-los.

Educar para os valores faz toda diferença. Aquela antiga professora me dizia isso. É bom ter um repertório sofisticado, ter conhecimento, ter estudo, ter preparo, mas é melhor ainda ter tudo isso e tocar na alma das pessoas. Com leveza. Com simplicidade. Com um “bom dia” que significa muito, que significa tudo.

“Enfim, acabaram as férias”. Depois dessa frase, ela disse outras na mesma direção. “É uma honra ser professora de vocês. Será um ano muito bom. Vamos aprender juntos. Vocês vão ver como é bom aprender coisas novas. Quero começar contando uma história. Uma história que eu aprendi com uma professora quando tinha a idade de vocês e que eu nunca mais esqueci. A história de um menino que achava que não ia conseguir aprender…”.

Pronto. Já revisitei meu baú de recordações. Já posso entrar na sala de aula e encontrar meus novos alunos. Estou feliz por conhecê-los. Farão parte da minha vida neste novo ano e, certamente, permanecerão…

Por: Gabriel Chalita (fonte: Diário de S. Paulo) | Data: 14/02/2016

O aprendizado das “cinzas”

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A quarta-feira de cinzas tem um significado especial no calendário litúrgico. Ela inaugura o tempo da Quaresma, o tempo de preparação para a Páscoa. Na celebração, o sacerdote diz, enquanto faz um sinal da cruz com as cinzas nas testas dos fiéis: “Lembra-te que és pós e que ao pó voltarás”.

As cinzas nos trazem um aprendizado essencial. A humildade. A consciência de que não temos o direito de nos sentirmos superiores a ninguém. Viemos e voltaremos, sem levarmos bens ou glórias. Toda nossa aparente força ou poder se vai no instante em que os nossos órgãos vitais deixarem de nos sustentar. Uma doença. Um acidente. Uma queda. Mais ou menos jovens. Em dias chuvosos ou ensolarados. Depois de alguma incursão triste ou feliz. Partiremos. E não há poder que nos faça prosseguir nesta vida. Podemos cuidar e prolongar nossa permanência. Mas, um dia, voltaremos ao pó.

 Essa certeza deveria nos ajudar a viver melhor. A saber que excessos não contribuem para uma jornada mais feliz. A não desperdiçamos tempo ou forças com nada que nos prenda. O pó é tão livre que escapa sem muito esforço de nossas mãos e vai ao sabor do vento, quando há vento. Os ventos não nos fragilizam quando sabemos nos deixar levar. Choramos nossos mortos. Sentimos as despedidas, mesmo sabendo que a regra é esta. Partir. E partir sem nada. Sem nada material. O que podemos é partir com o acúmulo de amores, de felicidades construídas na generosidade das convivências. Mas partir. Como as cinzas. Sem nada.

Todas as vezes em que me pego envolto em preocupações exageradas, em problemas que com o tempo não serão nada, cinzas talvez, tento me convencer desses ditos. Dessas celebrações que me embalam para errar menos e me preparar mais para o que acredito. Somos cinza e, ao mesmo tempo, somos amor. Sobre isso, já escrevi: “Matérias-primas de que somos feitos são duas, paradoxalmente duas: pó e amor! O pó nos iguala. O amor nos identifica.”

Por: Gabriel Chalita (fonte: Diário de S. Paulo) | Data: 12/02/2016

É mais um carnaval

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Há tantas canções que nos embalam nesses dias de folia. Há algumas, de antigamente, que nos trazem nostalgia. De velhos carnavais. De amores que se foram. De sonhos esmaecidos. De inocências que, talvez, tenhamos perdido.

Blocos de rua, escolas de samba, clubes, brincadeiras de criança. Fantasias. Passávamos um mês em torno da fantasia. Os tempos vão mudando. Os significados  da alegria, também. 

 Lembro-me dos meus carnavais do interior. Do desejo de ficar adulto logo para entrar no clube à noite. Crianças frequentavam as matinês. Há uma idade em que não somos crianças  nem adultos. E toda a ebulição nos leva a querer antecipar o tempo. Há outros tempos em que, se pudéssemos, pararíamos ou, ao  menos, pediríamos que passasse mais lentamente. Não temos esse poder. Mas essa é uma outra história.

Lembro-me da primeira vez que, na cidade grande, vi um desfile inteiro de escolas de samba. E desde a primeira vez, fiquei impressionado com a capacidade de contarem, na avenida, a história de alguém ou de alguéns. De um tema. De um lugar. De uma época. E os foliões tomando a avenida e fazendo parte de um dos mais belos espetáculos da terra. 

Gosto das músicas antigas de carnaval. Talvez porque me tragam recordações de pessoas e momentos que não voltam mais. Volta-me a alegria da infância, a inquietude menina que ansiava pelos 4 dias de festa na cidade. Mas gosto também das atuais. É preciso compreender o belo, nos tempos diversos, e aceitar as novas formas de fazer arte. Gosto da alegria dos foliões. E este ano São Paulo vive um lindo carnaval. Até aqui, este domingo, poucas histórias de violência e muitas narrativas de blocos, tomando a cidade. A alegria, lentamente, parece emudecer a dor. Talvez. Brincar é a lei. Afinal, hoje é carnaval! “Ó, quanto riso. Ó quanta alegria!”, descreve a canção. 

E a metrópole se colore, tomada pelas pessoas. Com responsabilidade. Com pertencimento. Acompanhei alguns blocos. Vi jovens de todas as idades cantando, dançando , sambando – quem diz que paulista não samba? Samba, sim!

É bonito de se ver avenidas inteiras povoada pelas gentes que querem quebrar os concretos com gingas de alegria. A pauliceia desvairada não é só do trabalho. Mas o carnaval, também, gera muito trabalho. O que é bom. O que nos ajuda. Olhar o turismo como grande potencial de emprego e renda é fundamental para todo governante.

Alguns lamurientos criticam essa alegria toda, dizendo que depois tudo volta ao normal. E que, em tempos de crise, não faz sentido celebrar nada. Discordo. Venceremos as crises trabalhando e celebrando. Convivendo, enfim. E o carnaval pode nos ensinar a vencer a sisudez com algum charme especial. Com algum bloco de otimismo. Com alguma escola da criatividade. Com algum gole de esperança.

Antigos ou novos carnavais são uma oportunidade a mais para expressar o prazer de viver. Os exageros são ruins. Drogas.  Bebidas em excesso. Desrespeitos aos desejos do outro. Atrevimentos deselegantes. Tirando esses desvios, o desfile é bom. 

É mais um carnaval. Talvez uma nova oportunidade para aprender o canto da alegria. Alegria que só é possível quando palhaços, colombinas, pierrôs e tantos outros se encontram longe das perversidades. Quando o riso sincero se apresenta e convida outros risos para celebrar.

¨Vai passar nessa avenida o samba popular. Cada paralelepípedo da velha cidade essa noite vai se arrepiar¨ . E assim vai…

Bom carnaval.

Por: Gabriel Chalita (fonte: Diário de S. Paulo) | Data: 07/02/2016

Laços de menina

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Valéria estuda em uma escola pública. É falante. Expressiva. Tem luz nos olhos. Fomos apresentados pela diretora da escola, logo depois de ela recitar um lindo poema. Disse-lhe que o poema era lindo. Ela concordou: “Sim, porém, triste”. Perguntei, então, a razão do poema.  Respondeu-me que o mundo era assim.  Ela, aos 7 anos, foi tecendo seus comentários sobre a vida. Vida dura a de Valéria. Muitos irmãos. Poucos recursos. O pai não consegue deixar de beber. Com ar de quem entende das coisas, explicou-me que ele não tem o mesmo empenho para trabalhar como tem para ir ao bar. Ouvi atento. Ela prosseguiu falando da mãe. A mãe era seu laço maior com o futuro. A sua inspiração. A mãe trabalha muito. Nem sempre consegue ir à escola ver a filha dizer seus poemas. Foi o que entendi. “Quando pode, vem”, explicou. Mas os laços no cabelo são feitos pela mãe. Logo cedo. Antes do trabalho. Ela arruma filho por filho.  Os dois meninos. E as três meninas. Todas com laços e fitas alegres. Encaminha-os  para a escola. E vai trabalhar. Quando voltam da escola, ficam com a avó. Que gosta de contar histórias. E que incentiva Valéria a ser professora. A profissão mais nobre do mundo. 

 À noite, volta a mãe.  Deixa na entrada os embates duros da vida. No despedir do dia, só tempo para curtir os filhos. Vez ou outra, vai até o bar e traz o marido. Ainda não desistiu dele. Explica que beber tanto assim é uma doença e que, um dia, há de vir a cura. Tudo isso ela me falou olhando nos olhos. Gostaria de conhecer sua mãe. Maria.  Maria é forte e suave. Fiquei imaginando o seu amanhecer. O seu cuidar. O seu labor. O seu prazer. Há de ter algo de muito especial essa tal Maria. Valéria não me disse o nome do pai. Também ele deve ter seus acertos. E a avó, como será?

Cada aluno traz para a escola seu mundo, que é sempre interessante. Seria bom se pudéssemos conhecer.  A diretora estava emocionada com a desenvoltura de Valéria. E eu feliz em estar ali, alimentando-me de esperança.

Por: Gabriel Chalita (fonte: Diário de S. Paulo) | Data: 05/02/2016

Os direitos das crianças

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Dados recentes da UNICEF chamam a atenção para uma canção triste na voz de milhões de crianças que orquestram a dor nos territórios atingidos por conflitos. São 250 milhões de crianças – ou 1 em cada 9 –  que moram em áreas em que a paz não tem autorização para permanecer.

Têm essas crianças o dobro de chances de morrer de doença antes dos 5 anos. Morrem também das armas fabricadas pelos homens. Morrem, também, ao verem morrer seus pais, seus parentes, seus amigos. Ao verem o quintal dos sonhos devastado pela ambição dos homens. Infâncias desperdiçadas. Brincam com utensílios de destruição, ouvem histórias de ódio, falam sobre os inimigos, choram as invasões. E são apenas crianças.

 E os direitos das crianças? Aqueles aprovados pela Assembleia Geral das Nações Unidas, no dia 20 de novembro de 1959? Envelheceram sem nascer? Foram esquecidos antes de mostrar a face? Seus 10 princípios são tão significativos. Vida, liberdade, educação, saúde, cuidado, proteção, narram direitos que não podem ser negligenciados. A narrativa, entretanto, não alcança quem é de direito. As crianças padecem do jardim propício para a formação das raízes. Raízes que exigem condições mínimas de uma vida digna. Se as raízes estiverem fincadas em terrenos corretos, crescerão com menos problemas e alcançarão os patamares que ousarem de acordo com os impulsos das próprias escolhas.

Escolhas? Em territórios de guerra, o que se escolhe? Em ausências de paz, as outras ausências vão se apresentando. Não há educação, não há saúde, não há equilíbrio, não há bondade. O que se vê e o que se aprende é a combater. Não o bom combate, o que exige valentia para fazer tremular os valores em que se acredita. Falamos, aqui, do combate para a sobrevivência. Ou mato ou morro. E isso na infância. Onde as raízes ainda não têm história. Terrenos de guerra são pouco férteis. Difícil de ver brotar frutos bons.

Toda criança deve crescer em um ambiente de amor. Em um ambiente de compreensão, de segurança. É linda a imagem do filme “A Vida é Bela”, em que o pai inventa uma história bonita para amenizar os horrores dos traumas nascidos em um campo nazista para os poucos que sobreviveriam. Há pais que conseguem fazer isso nesses territórios de conflito. Mas é difícil. É difícil saber que se pode morrer amanhã e, na noite de hoje, deitar na cama do filho e embalar os seus sonhos contando uma história de amor. É difícil brincar ao amanhecer se há barulhos de bomba eclodindo como primeira refeição. Nutrientes ruins esses. Nossos jardins foram invadidos por estranhos que, por razões econômicas ou religiosas ou quaisquer outras, se acham no direito de nos desconsiderar.

Até quando conviveremos com isso? Até quando as nossas diferenças serão resolvidas com a eliminação de vidas? Que racionalidade é essa que nos faz ostentar algum orgulho? Somos animais racionais, não é assim que ensinamos? Como uma criança aprenderá sobre isso nessas áreas tristemente violentas?

Estamos falando de episódios com os quais convivemos em nossos tempos. Este dado da UNICEF, de 250 milhões de crianças que vivem em áreas de conflito, é de agora. E então?

E, talvez, seja pior. Há territórios nos quais os conflitos não são contabilizados. Lares violentos, brigas entre os pais, espancamentos de mulheres, de crianças. E os direitos das crianças?

Não quero deixar uma mensagem de pessimismo, mas, para ousar a utopia, é preciso conhecer a realidade. A realidade é a de um jardim devastado. Ainda acredito nos semeadores. Nas mulheres e homens que percebem a complexidade do que fazem e que não desistem. Valentes educadores que ousam desafiar o ódio e implementar o plantio do amor. Vencem o medo com o canto certo. O que se afina dia a dia para que a orquestra dos que vêm chegando continue a ser executada.

Por: Gabriel Chalita (fonte: Diário de S. Paulo) | Data: 31/01/2016

Lágrimas de alegria

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Sou da teoria de que homem chora. E é bom que chore. Que chore de dor. Que chore de emoção. Que chore de saudade. 

Um homem, um menino, de nome Sérgio dos Santos Santana, do interior do Piauí, filho de um pedreiro e de uma empregada doméstica, entrou na Faculdade de Medicina da Universidade Federal do Piauí. Imaginem os três chorando juntos! Sérgio acreditou na própria capacidade e foi em busca de seu sonho. Ser médico. Amenizar a dor de tantos que choram. Um outro choro. Um choro que, também, haverá de acompanhá-lo. Nunca me esqueço de uma vez que entrevistei o Dr. Adib Jatene e lhe perguntei se ele chorava quando tinha que, por exemplo, dizer a uma mãe que o seu único filho havia morrido. Ele me respondeu que sim, que chorava nessa e em outras situações. Quando um paciente ficava curado, também chorava. Dizia que um médico sem emoção não é capaz de exercer, dignamente, o seu ofício.

 O jovem Sérgio começa uma nova etapa de sua vida. Valente, não aceitou limitações que as condições financeiras ou as distâncias de centros maiores pudessem impor. Foi além. Estudou com afinco. Estudará com afinco para que sua vida mude muitas vidas. 

Assim que soube da aprovação, ligou para o pai. Choraram juntos. A simplicidade daquela família ajudou a forjar o caráter do futuro médico. Que ele continue assim. Orgulhoso dos pais que não tiveram a oportunidade de estudar, mas que o criaram para o voo certo.

Há um longo caminho, ainda, a ser percorrido para que a nossa educação melhore, mas histórias como essas nos enchem de esperança. Estamos mudando. É o que narra o lindo filme da Anna Muylaert , “Que horas ela volta?”, quando a filha da empregada entra em uma universidade. Já o filho da patroa, que estudou em colégios renomados, não. A diferença é que, assim como Sérgio, a garota estudou. O filho da patroa, não. Parabéns Sérgio. Parabéns senhor Hamilton Santana e senhora Marizete dos Santos. Que as lágrimas de alegria aqueçam vocês.

Por: Gabriel Chalita (fonte: Diário de S. Paulo) | Data: 29/01/2016

Empresta o seu sorriso

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Asilos são cenários privilegiados de acúmulos de histórias.
Histórias, enredos de vidas reais. Amores de ontem. Tempos delicados de encantamentos. Encontros. Despedidas. Os anos acumulados acumulam perdas. Quantos estão ali revivendo momentos que aquecem o presente! Fotografias belas de um outro tempo. Falam de descobertas do mundo que foi se transformando, das aprendizagens que se fizeram necessárias. Falam dos seus que já não são mais seus. Ou porque partiram ou porque partiram. Assim mesmo. Partiram para a eternidade ou partiram os sentimentos dos que ali esperam um amor, uma presença como antes, um convívio. Histórias de filhos que não visitam os pais. Que por razões, sem razão, negam as raízes. As mais absurdas desculpas são usadas para justificar o injustificável. Aguardam, os que estão ali, um aceno, um encontro, um instante de revivida celebração.  Mas os filhos se ocupam de outras tarefas. O passado talvez os incomode. Mas é de presente que falamos. De presença.

 Em terras pedregosas, sempre há uma teimosa flor que brota para lembrar a cor do belo. Nas ausências desses asilos, aparecem pessoas dispostas a ouvir e a conviver. A ser voluntário da partilha. Gostam, os que têm histórias, dos que têm paciência de ouvir histórias.

Certa feita, um adolescente chegou triste a um asilo. Não estava triste por estar ali. Estava triste por uma ausência. Por um amor adolescente que o adoeceu. Estava triste pela insegurança diante da vida sem o tal amor que parecia eterno. Um namoro se findara. Apenas isso. Apenas isso? Isso é muito. Dói mais do que imagina quem nunca teve o privilégio de sofrer por amor.
O adolescente estava assim, nebuloso, mas foi, com outros adolescentes, ao projeto que faziam de conviver com os moradores do asilo.

Cada qual sentava onde queria e conversavam. Pedro, o adolescente, sentou-se ao lado de Carmen, uma senhora em quem o tempo acumulou felicidades. Problemas, ela sempre teve. Mas não foram suficientemente fortes para diminuí-la. Carmen foi dançarina. Viveu amores intensos. Perdeu o que tinha, quando não tinha o discernimento necessário para fazer as escolhas corretas. Reencontrou-se. Amou o seu amor, mas dele se despediu em um dia frio de junho. Ela conta, como em uma novela, os detalhes do velório do marido. Não tiveram filhos. Tentaram, mas não conseguiram. Tiveram, entretanto, razões suficientes para viver de amor. Carmen é falante. E fala sorrindo. E gosta dos detalhes. “Os detalhes enfeitam a vida”, ensina ela. Pedro era só ouvinte. Fechado em si mesmo, pela dor da despedida, ouvia. Contava Carmen de quando conhecera o seu amor. E um sorriso lindo a tomou  desprevenida. Foi quando Pedro pediu: “Empresta o seu sorriso?”.
 
Carmen compreendeu. Falou que também havia sofrido por amor. E que era lindo ver um homem chorando por uma mulher. Chorando por amar. O tempo agradeceria essas experiências. Mesmo as dolorosas. Vidas são assim. Choraram juntos aqueles dois. E, ao final, depois do pranto dos desabafos, Pedro saiu sorrindo. Disse ela ao menino, “Fique com o sorriso para você, não precisa me devolver”. Bem melhor do que chegou, porque boas ações nos fazem assim, Pedro respondeu: “Faço questão de devolvê-lo, será um motivo a mais para nos reencontrarmos”.

Tenho o hábito de visitar asilos e sempre saio com uma penca de sorrisos emprestados. Toda pessoa deveria fazer um trabalho voluntário. É o ensinamento de Francisco de Assis, “Quem dá é ainda mais feliz do que quem recebe”.

Por: Gabriel Chalita (fonte: Diário de S. Paulo) | Data: 24/01/2016

Misericórdia

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O Papa Francisco nos convida a viver o Ano Santo da Misericórdia.
Por meio da Bula Papal Misericordiae Vultus (O Rosto da Misericórdia), Francisco fala da missão do cristão em ser misericordioso.

O que significa a misericórdia? A origem da palavra nos remete a, pelo menos, duas possibilidades que se complementam:
Miser  (pobre) e  cordis (coração), portanto, coração de pobre.
Miseratio (compaixão) e cordis (coração), coração compadecido.

O sentido de “coração de pobre” é ter a consciência de que todos nós somos pobres, necessitados, carentes de algo. Todos nós. Não há ninguém que viva sem carências. As carências são diferentes. Há carências materiais, afetivas, espirituais e outras. Carecemos do outro como essência da nossa existência. E careceremos sempre. Ninguém chegará ao patamar da satisfação absoluta.

Da mesma forma que, por mais que já tenhamos nos alimentado fisicamente todos os dias, precisaremos continuar a nos alimentar, isto é, careceremos de alimentos, assim também acontece nas relações humanas. Ninguém poderá dizer que já foi muito amado, e isso o alimentou de tal forma que nunca mais precisará de amor. Careceremos de amor para sempre. Essa é uma boa condenação. Estamos condenados a precisar de amor e de amar. Sem isso, nossos dias perderão o significado e fenecerão. Há várias formas de amar. O que não há é a possibilidade de viver dignamente sem amor.

A primeira reflexão de misericórdia refere-se, portanto, ao universo individual. A consciência de que essa boa limitação é para todos. Somos limitados às nossas necessidades. Pobres. Carentes. Necessários de alimentos físicos e afetivos.
A segunda reflexão, como consequência da primeira, refere-se ao coletivo. Se sou carente e o outro também é, é preciso que nos unamos em nossas carências e que fortaleçamos os nossos vínculos. Um coração compadecido é um coração que sofre com o sofrimento do outro, que enxerga o outro que, portanto, não lhe é indiferente. A indiferença é uma falha grave no tribunal dos afetos. Deixar de enxergar, de compreender, de acolher o outro é prova de ausência de humanidade. Vivemos tempos de cobranças, de julgamentos, de achincalhes. Criticamos quem nem conhecemos. Empenhamo-nos em exercer o triste ofício de carrascos de irmãos nossos. Sim, somos irmãos, independentemente de origens, crenças, religiões. Somos irmãos no sentido humano. Nascemos da mesma terra e nutrimo-nos das mesmas necessidades.

A abertura do Ano Santo da Misericórdia coincide com os cinquenta anos do encerramento do Concílio Vaticano II. O Papa do Concílio – hoje,  São João XXIII – declarou que: “em nossos dias, a Esposa de Cristo prefere usar mais o remédio da misericórdia que o da severidade…”. Redescobrir o valor do perdão, dos ensinamentos da parábola do filho pródigo, do pai que acolhe o filho que errou e o encoraja a corrigir a rota e a seguir no caminho do bem. Redescobrir o valor do cuidar, a bela história do bom samaritano, que para, que enxerga o irmão ferido e que cuida dele.
Quantos ensinamentos há para serem incorporados no nosso dia a dia para vivermos a misericórdia! Palavras ganham significado quando são vividas. Eis a bela expressão da caridade que nos ensina São Paulo. Precisamos de uma fé com obras. Com obras de misericórdia, com obras de amor.

Algumas pessoas se diminuem quando imaginam que, em um mundo tão errático, fazer o bem não faz a diferença. O mundo é formado por muitos mundos. Cada ser humano é um mundo que convive com outros mundos. Antes de pensarmos no mundo inteiro, pensemos nos mundos com os quais os nossos mundos convivem. É assim, na simplicidade de um cuidar, que mundos se elevam e que a misericórdia se realiza.

Por: Gabriel Chalita (fonte: Diário de S. Paulo) | Data: 17/01/2016

“Acabou o meu mundo”

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Essa foi a frase proferida pelo índio Arcelino Pinto. Esse foi o grito que brotou do coração de um pai desolado. Mataram seu filho. Um menino de 2 anos e meio. O curumim Vítor.  Era forte o sol do meio-dia. Brincava Vítor sob uma árvore, na companhia da mãe que, pacientemente, o alimentava. O pai havia saído com os dois filhos mais velhos para vender o produto do seu trabalho. São índios artesãos. Vivem da sua arte. Da sua cultura. Das suas tradições. No verão, deslocam-se para o litoral a fim de vender seu artesanato. Neste ano, a família sonhava em comprar uma geladeira com o dinheiro das vendas.

 Hora do almoço. Arcelino parou com os filhos para comer algo. Soube da tragédia pela TV pendurada no teto de um bar. Olhos fitos na tela, ficou atônito diante da reportagem que falava sobre o brutal assassinato de uma criança indígena, sem se dar conta de que a vítima era o seu pequeno Vítor. Sentiu dor ao imaginar o que a família daquela criança estaria sofrendo. Mal sabia que era a sua família que vivia aquele drama. Seu filho apenas brincava feliz, à sombra daquela árvore. Alguém se aproximou, acariciou a criança e a degolou com um estilete! A mãe, em desespero, pegou o filho no colo, chorou o choro mais doído de sua vida. Conseguiu alguma ajuda, mas não evitou a morte de seu filho. Conta a pobre índia que tudo pareceu um sonho. Não era. Era um pesadelo. Os irmãos sentem falta do caçula. O povo Kaingang chora a partida prematura de seu membro. Indignado. Ferido. Revoltado.

Como pode alguém ser capaz de uma atrocidade dessas?  Para onde vamos? Não é só o mundo desse pai que acabou. Os mundos nossos acabam quando vivemos essas experiências. Tristes experiências de ausência de amor. Horrores gerados no horror do ódio. Infelizmente, o mal existe. Mas ainda há bondade por aí. Naquelas tribos e nas nossas. Continuo acreditando que o bem é mais forte do que o mal. Apesar de tudo o que vejo, continuo acreditando. 

Por: Gabriel Chalita (fonte: Diário de S. Paulo) | Data: 15/01/2016

Recomeços

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O que é um recomeço?

Diz a canção de Ivan Lins: “Começar de novo e contar comigo, vai valer a pena ter amanhecido”. Fala o compositor sobre um amor que talvez não tenho amado o suficiente. Prossegue ele em seu grito de satisfação pelo recomeço da vida sem o incômodo do tal amor não amado:

“Ter me rebelado, ter me debatido
Ter me machucado, ter sobrevivido
Ter virado a mesa, ter me conhecido
Ter virado o barco, ter me socorrido”.

As dores de amor são dolorosas demais. Quem já passou sabe. Há funduras na nossa alma que parecem não ter fim. Vazios. Pensamentos roubados de outros assuntos quaisquer. O fio condutor dos nossos dias acaba sendo a busca desse amor, de alguma atenção, de algum sinal luminoso na escuridão dos nossos sentimentos. Por vezes, um aceno, apenas, ameniza as dores que sentimos. Mas passa. E é isso que diz a canção quando fala em “ter me debatido”, “ter sobrevivido”, “ter me conhecido”, “ter me socorrido”.

Os sofrimentos nos ajudam a nos conhecermos melhor. As dores podem nos humanizar se soubermos com elas conviver. A solidão nem sempre é um mal. Abandonados a nós mesmos, socorremo-nos. E, por tudo isso, “vai valer a pena ter amanhecido”.

Talvez fosse uma reflexão interessante a de nos perguntarmos por que vale a pena amanhecer? Para encontrar um amor? Para cuidar dos filhos? Para trabalhar? Para tomar o café da manhã? Para sair com um amigo? Para viajar a viagem dos sonhos? Sonhos?! E quem já não sonha mais? Valerá a pena amanhecer?

Os recomeços necessários em histórias de amor sem amor também servem para outras razões dos nossos amanheceres. Há amigos que provaram não serem amigos. Talvez valha a pena recomeçar com outros. Há trabalhos que não nos realizam e que nos emaranham em fios sem fim de desânimos. Vale a pena continuar? Não seria melhor administrar a própria carreira, estudar um pouco mais, buscar outra alternativa? O trabalho nos dignifica, se não nos sentimos dignos no que fazemos é melhor buscarmos outro caminho. Um pouco de coragem e sabedoria nos ajuda a decidir e a mudar.

É preciso valer a pena cada amanhecer. É preciso recomeçar a gostar de viver. Em cada relação, em cada profissão. Não que não tenhamos de conviver com pessoas e situações que, às vezes, não nos agradem. Isso faz parte do nosso viver. Mas não pode ser só isso. Há uma necessidade real de nos encontrarmos nos nossos encontros, sejam eles pessoais ou profissionais. Faz toda a diferença sentirmo-nos amados por pessoas com as quais convivemos. Como pode um amor ridicularizar o seu amor? Desprezá-lo? Compará-lo a outros? Como pode um profissional ser humilhado no seu espaço sagrado de trabalho? Como pode se sentir inútil com tantas utilidades necessárias?

Recomeços são necessários. “Virar a mesa”, “virar o barco” e prosseguir de um outro jeito. No mundo dos negócios, há muitos que faliram em algumas tentativas e, depois, deram certo. Nas relações de trabalho, há muitos que se sentiam incompetentes pelo tratamento que recebiam e pelas poucas oportunidades de criar e, depois, encontraram a realização; na vida amorosa, também. Depois de algum término, de algum conhecimento, de alguma coragem, um novo encontro ajudou a encontrar o que de mais bonito havia e que ainda ninguém havia encontrado, a própria essência.

O que é um recomeço?

É uma ação de corajosos. Dos que não aceitam o que não realiza. Dos que se rebelam contra o que desumaniza. Dos que sabem que podem mais e, mesmo machucados, cantam no seu dia a dia: está valendo a pena ter amanhecido. É desse sabor que precisamos junto com a primeira refeição. O alimento que nos faz sorrir com sinceridade pelo dia que ainda está espreguiçando. E será o mesmo sabor da última refeição do dia que se despede, cansado talvez, mas satisfeito. Vai valer a pena ter adormecido. Com a boa sensação de que fizemos alguma diferença no dia que se foi. Cansaços não nos diminuem. Ausências de sonhos, sim.

Por: Gabriel Chalita (fonte: Diário de S. Paulo) | Data: 10/01/2016

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