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“Mãe, por que os meus amigos viajam no meu aniversário?”. Era a pergunta que Heitor fazia a sua mãe, Mariana.

“Filho, porque é feriado. É como se fosse aniversário do Brasil”.

Heitor ficou olhando para a mãe, para o alto e pensando que, nos seus longos 6 anos de vida, teve muitas festas postergadas para comemorar com os seus amigos.

“Na verdade, filho, é a comemoração da independência do Brasil”.

“Independência é a mesma coisa que aniversário?”, pergunta o menino.

A mãe pensa em como explicar. Diz que os portugueses chegaram ao Brasil e que isso ficou conhecido como descobrimento. Heitor parece não concordar porque aqui já viviam os índios. Na opinião dele, quem descobriu foram os índios. A mãe não discorda. E prossegue tentando explicar o que é a independência. “O Brasil, por meio de um grito, que talvez não tenha sido um grande grito, resolve que não mais obedeceria a Portugal. Que tudo o que era do Brasil seria dos brasileiros”.

“Inclusive dos índios?”, insiste Heitor ainda envolto nos pensamentos de que os índios não podiam ser excluídos do país a que chegaram primeiro.

A mãe começa uma explicação tentando mostrar o que significa essa independência. Mariana não é especialista em história ou em direito constitucional, mas é uma mãe ciosa da educação do filho e quer que ele enxergue um país que enxerga todos os seus filhos. Os índios, também. “A festa da independência é apenas uma data para que se lembre do sonho de um país livre. Construído com esforços comuns de todos os filhos. Sem excluir ninguém”.

“Mãe, quando eu crescer eu vou ser o quê?”

“O que você quiser, Heitor”.

“Se eu for jogador de futebol, você vai ficar feliz?”

“E por que você quer ser jogador de futebol?”

“Você prefere que eu seja papa?”

Mariana ri. “Papa?”

“Eu não sei, mãe. Pode ser papa e médico?”

“Sabe, filho, você tem tempo para escolher o que quer ser. O que importa é estudar muito. É gostar das pessoas. É ser bom. É agradecer pela vida que você tem. É, em cada aniversário, pensar no que fazer para ser melhor”.

“E o Brasil, mãe?”

“O Brasil?”

“O que tem que fazer para ser melhor?”

Mariana fica feliz com a pergunta do filho. Pensa um pouco e decide que é ele quem tem que dizer:

“O que você acha que o Brasil tem que fazer para ser melhor?”

“Que corrija as coisas erradas, né? Tem muita coisa errada, né, mãe?

“O que, por exemplo, meu filho?”

“Acho que eu quero ser presidente”.

“Não quer mais ser papa, médico, jogador de futebol?”

“Quero cuidar de todo mundo. Sabe que tem gente na escola que nem tem comida direito em casa. E tem um amigo meu que chega todo machucado. O Leo disse que ele apanha do pai dele”.

“E de onde veio essa ideia de ser presidente?”

“Do Leo. Ele diz que quer ser presidente do Brasil. Eu também quero, ué?”

“Você tem muita vida pela frente, meu filho. Continue assim. Pensando no futuro. E sendo bom no presente”. Heitor olha para a mãe e concorda com a cabeça.

“Sabe, filho, você é um presente para mim. Desde que você nasceu, minha vida mudou. Quando eu estava grávida, quando você estava dentro da minha barriga, eu passava a mão e ficava pensando, quando essa criança nascer ela vai ser a pessoa mais importante da minha vida, e os meus sonhos passarão a ser os sonhos dela”.

“Mãe, você é a pessoa mais importante da minha vida, também”. Mariana beija Heitor. Era o amanhecer de um dia ensolarado. Um dia de setembro. Um mês bonito em que as árvores se mexem e se verdejam ainda mais. Um mês de esperança. Mariana já desanimou do Brasil muitas vezes. O que lê e vê a deixa decepcionada. Onde estão os sonhos dos que, hoje, exercem o poder? Por que a mentira rasurou nossa bandeira? Por que os ódios, as ambições, as dissimulações ganharam tanta força?

Ah, mas é setembro. É o mês do aniversário da independência do Brasil. E do Heitor. Os olhos entusiasmados do filho devolvem a ela muito do verde que desbotou da nossa bandeira. Até a Amazônia querem destruir! Os dias não estão bons, decididamente, mas há outros olhos como os de Heitor olhando o que pode ser o amanhã. Jogador de futebol, papa, médico, presidente. Não importa o que ele será. Importa que ele seja bom.

“Mãe, me conta uma história, bem legal”. “Deita aqui, meu filho, vou te contar uma história que se passou na Amazônia, que fala de um índio que amava muito a sua terra”.

Por: Gabriel Chalita (fontes: Diário de S. Paulo e O Dia – RJ) | Data: 10/09/2017

Amâncio mora em um bairro tranquilo de uma grande cidade. Trabalhou a vida toda como sapateiro. Aprendeu esse ofício ainda criança e dele sempre se orgulhou. Conheceu muitas pessoas. Algumas já partiram.

Ouviu muitas histórias. Sempre com atenção. Aproveitou elogios e críticas. Aos poucos, foi entendendo do pisar de cada um. E dos temperamentos que moram acima do pisar. Certo dia, uma mulher o encarou e agradeceu pelos saltos consertados de um tamanco de família. Trocou as chinelas e, ansiosa, saiu da sapataria com os tamancos renovados. Recebeu gente irritada também. Presenciou discussões. Aprendeu em casa que alterar a voz é pouco educado, inclusive para revidar arroubos de outros.

Estudou pouco o Amâncio. No seu tempo, era difícil conciliar as coisas. Seu pai morreu quando ele era muito pequeno. Coube à mãe cuidar dele e das três irmãs menores. Do tempo que estudou, guarda a lembrança de Dona Arlete que, um dia, ensinou que todos os dias deveríamos aprender alguma coisa nova: “Nem que fosse uma palavra”, dizia ela. Amâncio gosta de anotar em um caderninho as palavras que não conhece. Depois pesquisa. E pensa sobre elas.

A sapataria de Amâncio, hoje, é tocada pelos sobrinhos. Ele não se casou nem teve filhos. Vez em quando, ele aparece por lá. Observa as histórias que descansam nas prateleiras ao lado de tantos sapatos que servem para o caminhar de tanta gente. Gosta de sentar no banco da praça e conversar com aposentados que moram naquele bairro. Falam de tudo. Lembranças e esperança. Quando está sozinho, Amâncio folheia o tal caderninho e viaja com as palavras aprendidas em tantos anos de vida.

Dia desses, ele parou em uma e riu sozinho. “Ataraxia”. Quando ouviu essa palavra, achou que fosse algum remédio. Era o Antonino, professor de línguas difíceis, que havia dito a palavra em tom elogioso a Amâncio. Na época, ele agradeceu sem entender. Mas pesquisou. A tal palavra nasceu faz muito tempo, na Grécia, e significa tranquilidade, diminuição da intensidade dos desejos, paz interior.

Amâncio se lembrou de que ele tentava lembrar de cor a tal palavra bonita e não conseguia, tinha que abrir o caderninho. Um dia, em uma conversa no entregar de uns sapatos arrumados, disse isso ao professor Antonino. E ele, sem tempo para rodeios, declarou que Amâncio não precisava decorar o que já vivia. Disse o professor que ele era um consertador de vidas pela tranquilidade com que ouvia e falava. “Precisamos de paz, de gente que inspira paz”, concluiu o professor.

Antonino já morreu, mas aquilo ficou com Amâncio. É bom aprender, mas o melhor é viver o que se aprende. A palavra “paciência”, um dia, já foi desconhecida. A palavra “cabotina” é importante de ser conhecida para ser evitada. A palavra “compaixão” é a que Amâncio acha a mais bonita de todas. Sofrer o sofrimento do outro, ajudar no seu caminhar, arrumando o que se consegue, mas estando ali no caso de alguma queda. Os nossos pés precisam ficar mais protegidos com sapatos arrumados. Mas e o que mora acima? O que protege nossa alma? Nossas intenções? Há tantas palavras naquele caderninho, há tanto significado para ser aprendido. Há tantas pessoas que já se foram, mas que disseram alguma coisa que mereceu ser anotada.

Ah, o tempo. O tempo apressado. Ainda ontem, Amâncio era um menino. Passaram-se, então, noventa anos. E ele prossegue. Nos seus passos lentos. Na sua humildade cativante de saber que, todo dia, pode aprender alguma coisa. Ontem, uma sobrinha sua disse que aprendeu na aula de filosofia uma palavra que queria passar para ele. Amâncio abriu logo o caderninho para anotar. “Eudaimonia”, disse ela. Ele olhou para o alto, achou bonito e escreveu.

“Tio, a palavra significa felicidade. É um dom e é um hábito. Todo mundo tem, mas nem todo mundo vive. Lembrei do senhor, porque o senhor, para mim, é o retrato de um homem feliz”. Ele anotou, palavra e significado, deu um beijo bom na sobrinha e saiu caminhando vagarosamente até a praça. Ali olharia para as pessoas e para o tempo. “Eudaimonia”, repetia ele. “Essa vai ser difícil de decorar”. Lá do Céu, o professor Antonino talvez esteja dizendo, “Não precisa, Amâncio”.

Por: Gabriel Chalita (fontes: Diário de S. Paulo e O Dia -RJ) | Data: 03/09/2017

Hoje é 27 de agosto, aniversário de Jamile.

Quem é Jamile? A mulher que me convidou para um café da tarde ao som de Beethoven e que me inspirou esta história.

Na mesa, havia dois castiçais. Velas. Não era necessário acendê-las. A luz do dia entrava pela janela aberta. E Jamile estava radiante. Queria brindar. Brindar o quê? A paixão. A paixão? Ora, fui seu confidente em tantas noites em que ela chorara a ausência de Lázaro. O homem por quem ela era apaixonada. Entre soluços e invenciones, ela descrevia Lázaro e o futuro que teriam juntos. Mudávamos de assunto e voltávamos para Lázaro. Ela descrevia um Lázaro que eu desconhecia, embora eu o conhecesse. Falava de suas falas. De seus textos demorados despejando amor. Com riqueza de detalhes, repetia os mesmos ditos. Eu ouvia. Cabe aos amigos ouvir. Ouvir é amar. Vez ou outra, eu a interrompia querendo mostrar a ela a luz de fora que iluminava a noite da cidade. Havia cidade. Mas ela não se permitia ver. Era ele o senhor absoluto dos seus pensamentos. E desejos.

Brigavam sem economias. E lá estava ela novamente absorta, brigando com os seus pensamentos, em diálogos imaginários, desculpando-se e culpando, na solidão voluntária a que se submetia. Nesses períodos, ela dizia o quanto ele era egoísta, o quando era distraído, o quanto era inerte em matéria de alguma mudança por amor.

Bem, mas ela queria brindar a paixão. Não entendi. Ela aumentou um pouco o volume da música. Acendeu as velas. Abriu a janela. Respirou fundo. Olhou para o longe e disse: “Brindemos o voo da paixão”. Fiquei observando. Ela olhou-me com didatismo e explicou que eu havia dito, tantas vezes, que um dia ela acordaria e perceberia que a paixão é transitória. Que ela abriria a janela e saberia que aquele sentimento que a dominara, sem descanso, partiria, voaria.

“Pois bem, a paixão voou. Não quero mais. Olho para trás e vejo o quanto menti para mim mesma. Ele é avarento nas coisas e nos sentimentos. Embora tenha dito que me amava, jamais me amou. Mas o que ele sentia pouco importa,importa o que eu sinto, estou livre. Veja, eu sou capaz de ver a cidade. Há vida fora dos escombros onde eu me emaranhei”.

Jamile falava a verdade. Foram meses de angústia tentando fazer o impossível para estar ao lado dele. E ele prometia futuros. E esquecia. Dizia lindas declarações e se enfurnava em outros lençóis. E ela sofria. Sofria olhando a luz acesa da janela de Lázaro e sabendo que outra mulher ria com ele os risos do anoitecer. Seu choro não o sensibilizou. Ele ouviu os lamentos de Jamile e mudou de assunto, mas não de atitude. Gostava de sentir-se desejado por muitas. Ela era apenas uma. Não bastava. Mas agora era hora de brindar a vida. Vida que segue. A paixão é fruto de um deus brincalhão, Eros, que flecha sem aviso os desavisados. Ela é boa? Certamente. Ela é má? Também. A flechada abre uma buraco imaginário, e a imaginação trabalha mais do que a realidade. Mentem os apaixonados para eles próprios. Mentem porque precisam imaginar o que imaginam ser um desfecho perfeito. Insistem no que percebem ser falho. Culpas por não tentar novamente. Choros ansiosos por não compreender as atitudes do outro. Se, um dia, Jamile chorou vendo a janela de Lázaro e imaginando o que era seu sendo de outra; hoje, diante de sua janela, ela sorri. Sorri e vê a cidade. Nossa, quanta vida há na cidade! Quantos Lázaros e Pedros e Felipes e outros vivem na cidade. Ela não os via.

É possível evitar a paixão? Talvez, não. Talvez seja um desperdício não vivê-la. Mas é preciso saber o que fazer com a paixão. Crimes passionais, infelizmente, são comuns. Matar por paixão? Não. Ou dá certo ou um dia haverá uma janela aberta, quem sabe ao som de uma canção de Beethoven e um amigo para brindar um voo. Um voo da paixão? Também. Mas um voo nosso. De quem se desembaraçou e agora parte para contemplar a vida que vive na cidade.

Hoje à tarde, vou à casa de Jamile. O sol desse amanhecer é convidativo. As noites, mesmo as demoradas, partem. Os amanheceres nos surpreendem. Basta que abramos a janela. Jamile encontrou uma nova paixão. Estão juntos. Por enquanto parece que não há mentiras. Souberam esperar um o tempo do outro. Compreenderam a frase de Edith Stein que diz: “O que vale a pena possuir, vale a pena esperar”. Não sei qual a música que nos embalara no seu aniversário. Sei que gosto de estar junto de meus amigos comemorando a vida. Ah, amizade também é uma forma de amar.

Para você, Jamile, no dia do seu aniversário, esta minha homenagem. Daqui a pouco, estaremos juntos. Vendo a cidade. Quem sabe hoje tenha luar.

Por: Gabriel Chalita (fonte: Diário de S. Paulo) | Data: 27/08/2017

Joana é uma mulher como tantas outras mulheres. Mãe, como tantas outras mães. Medrosa e corajosa. Alguns medos, ela não consegue explicar. Pensa sobre eles. Depois desiste. Tem medo de barata. Muito medo. Quando tenta racionalizar consegue até rir. “A barata que teria que ter medo de mim”, pensa ela. “Ela é tão pequena!”. Mas, quando vê uma barata, a razão se vai e fica ela com os seus pavores.

Tem medo de altura. Ah, tem medo de sapo, também. Fica tentando se lembrar se sofrera algum trauma na infância. “Sapo não faz mal a ninguém”, diz ela para ela mesma. Tem outros medos. É tímida. Gostaria de ser mais corajosa.

Joana é mãe de João. Deu esse nome em homenagem ao santo e ao pai. E foi em uma festa de São João, na chácara de seu pai, que Joana experimentou a coragem mais corajosa de sua vida.

A festa acontecia em uma área aberta próxima de uma capela construída pelo pai de Joana. Amigos vieram de outras chácaras. Os enfeites eram as bandeirinhas de sempre. Havia comidas típicas, como em todas as festas de São João. E dança. E fogueira.

Não se sabe como, mas um fogo começou a consumir a casa principal da chácara. E ninguém viu. Joana sentiu alguma coisa estranha que, até hoje, ela não sabe explicar.

Era noite. O barulho era de alegria. Ela deixou a festa e foi ver o filho, bebê ainda, que dormia na casa. Foi quando viu o fogo. Não teve tempo de pensar em chamar outras pessoas. Nunca foi apegada a bens materiais. Se não houvesse ninguém na casa, ela, certamente, não teria a coragem que teve. Se tivesse algum dinheiro na casa, ela não entraria no fogo. Se pensasse nos seus vestidos ou em alguns quadros, ela também não entraria. Joana tem medo de fogo. Nunca gostou de brincar perto do fogo, nem nas festas de São João.

Mas João estava lá. Dentro do quarto. Dentro da casa. E ela entrou. Entrou como uma guerreira disposta a qualquer sacrifício para salvar o maior amor de sua vida. Se tivesse sapo ou barata, ela também entraria. O medo do fogo era justificado. O fogo queima, o fogo mata. Mas o motivo para enfrentar o fogo era maior do que o medo do fogo.

Ela entrou sozinha naquela noite e desviou, não sabe como, de tantas chamas, e chamou pelo nome do menino. Chamou tantas vezes. O menino estava onde ela deixou. Com os olhos arregalados. Com a idade de não saber o que estava acontecendo. Pegou o filho no colo. E saiu sem saber como. Não dá para explicar. Logo depois, o fogo se alastrou ainda mais. Nada sobrou.

Quando os outros vieram, estava Joana com o filho no colo e nada mais. Nada mais era necessário. As coisas que possuíam naquela casa se foram. O filho ficou. Joana começou a chorar. Chorou um choro doído. Foram ver as queimaduras. Não. Não era um choro de dor. Era um choro de gratidão. A vida de seu filho estava salva.

Muito tempo se passou depois desse dia. João é um homem crescido. Tem também os seus medos. E suas coragens.

Os medos fazem parte da nossa constituição. Não há como não ter nenhum medo. Alguns são mais justificáveis do que outros. Mas o que importa aqui é a coragem. E a coragem surge mais forte quando há um motivo. Salvar a vida de um filho é um motivo e tanto.

Entrar em uma casa em chamas para salvar algum dinheiro é prova de insanidade. Entrar em uma casa em chama para salvar um filho é prova de amor. Há muitas fogueiras na vida. Há muitas situações de perigo. É melhor ter algum medo para nos preservar. Jovens que dirigem em alta velocidade sem medo não são corajosos, são temerários. Lugares perigosos devem ser evitados. A violência nos impede futuros. É preciso ter cuidado. Mas há momentos em que enfrentar o medo nos dá recompensas.

O medo de não aprender se enfrenta aprendendo. O medo de falar se enfrenta falando. O medo de não ser amado se enfrenta amando.

Joana salvou João. O fogo levou o que quis, mas ele permaneceu. Ainda ontem, Joana viu uma barata. Subiu na cadeira e esperou alguém para tirar aquela ameaça de sua frente. Gritou. O filho veio. Viu a mãe naquele estado. Riu. E se lembrou daquele dia que permitiu que, neste dia, os dois estivessem juntos.

Por: Gabriel Chalita (fonte: Diário de S. Paulo) | Data: 20/08/2017

Aos pais que já se foram, uma oração. Suas lembranças povoadoras de afetos continuam por aqui.

Despedidas sempre causam algum desconforto, alguma dor. Muitas dores me visitaram quando meu pai partiu. Chãos se abriram, dúvidas surgiram, a fé precisou ser reabastecida. Difícil imaginar o dia seguinte ao da partida. Nem um abraço, nem um beijo, nem um colo, nem um olhar. Apenas as lembranças. Lembranças tantas, eu tinha e tenho do meu pai.

Aos pais que estão, uma oração. Filhos vão crescendo e ganhando forma. Repetem ou repelem gestos e atitudes dos pais. O pai super-herói, o pai protetor, o pai companheiro. Mas há o pai violento e o pai ausente. Há o pai que não se afeiçoa e parte, partindo. Há filhos que buscam o que não tiveram. Substituições são difíceis. Há símbolos que nos significam vida. Geradores de vida, cuidadores de vida são essenciais.

Uma oração à essência da paternidade. Desde os inícios. A gravidez conjunta. O amor intenso à mulher que vai vendo seu corpo transformado por uma nova vida que insiste em nascer. Juntos. Acompanhando os movimentos e aguardando a surpresa. E, depois, os primeiros choros, os primeiros passos, os primeiros risos.

Meu pai brincava comigo brincadeiras de amor. Corrigia-me nos meus deslizes e incentivava as minhas invencionices. Eu gostava de criar palavras e de fazer discursos. Ele ria e me prometia presença.

Uma oração aos pais ausentes. Tristes desperdícios. O não acompanhar os centímetros que vão se acumulando, as transformações físicas e psíquicas que não dão trégua. Uma palavra aqui e a surpresa, “onde teria o filho aprendido essa frase, essa expressão?”. E os dias vão ganhando vida quando vidas vão ganhando importância. Momentos de amor. Um presente. Muitas presenças. Uma viagem. Muitos olhares. Um escorregão. Muitas mãos para segurar.

As mãos de meu pai eram grandes. Grande também era sua generosidade. Ditos de sabedoria ainda me acordam quando adormeço no caminho. Caminhava vagaroso, meu pai, porque valorizava o tempo da contemplação.

Uma oração aos pais que adotaram. Que souberam gerar filhos em seus corações. Que interromperam possíveis trajetórias de abandonos. Que compreenderam o cuidar como um dom significante que nos dá um outro, a felicidade. O dom de ser feliz não é capaz de existir sem o exercício cotidiano do cuidar.

Uma oração aos pais que se perderam no meio do caminho ou que ainda estão perdidos, mas que têm vontade de acertar. Pais super-heróis são expressões apenas de linguagem. Pais são feitos da matéria-prima humana, dos erros, das imperfeições, das necessidades.

Ouvi tantas histórias de filhos intransigentes na ausência de perdão aos seus pais. Porque cambalearam na vida, porque erraram. O tempo nos traz ventos de alívio que têm um milagroso poder concertante. Só os não generosos remoem os erros de ontem.

Uma oração aos pais do futuro. Que pensem antes de decidir. Que saibam que os caminhos mudarão. Nunca mais estarão sozinhos. Filhos não são brinquedos. Que se descarta vez ou outra. São sementes que precisam do regar correto, constante, amoroso.

Uma oração ao Amor Maior. Sem Ele, não teríamos pais, nem vida, nem oração.

Que cuide Ele dos que se foram e com Ele vivem. Que cuide Ele dos que estão por aqui.

Ao meu pai, esta oração e a minha saudade e um corolário de lindas histórias que nunca passarão.

Ao seu pai … deixo para vocês a criatividade da homenagem, a delicadeza das palavras.

Por: Gabriel Chalita (fontes: Diário de S. Paulo e O Dia-RJ) | Data: 13/08/2017

Rosa tem pouco mais de 90 anos. Está doente. Há algum tempo, os médicos disseram que pouca coisa havia para se fazer. Deixou o hospital e foi viver os últimos dias em casa. Rosa não tem medo da morte. Gosta das rezas. Gosta de conversar com Deus e imaginar como será encontrar tantas pessoas que já se foram. Seus pais. Seu único filho homem. Seu amor.

Rosa é viúva. Tem algumas filhas e muitos netos. Tem parentes. Tem amigos. Domingo passado, muitos deles estavam em sua casa. Rosa estava bem. Conversava. Reparava nas conversas. Imaginava…

As crianças brincavam com aparelhos tecnológicos. Os homens e as mulheres bebiam e falavam sobre coisas cotidianas. Vez ou outra, um comentário sobre política, sobre algum filme em cartaz, sobre um médico bom que havia prescrito um tal remédio. A conversa ia fluindo.

Começou um jogo de futebol. Ligaram a televisão. Rosa lembrou do quanto seu marido gostava de futebol. Os tempos são outros. Ela sabia os nomes dos jogadores. Não sabe mais.

Aos poucos, eles foram indo embora. E Rosa foi ficando sozinha. Ela não se importa. Gosta de ficar com os seus pensamentos. Não tem medo deles. Lembrou-se de que havia deixado tudo preparado para a sua herança. Não queria saber de brigas. Conhecia várias famílias que entraram em guerra no momento da partilha. O marido havia deixado muita coisa. Boa parte, ela já havia dividido. O restante já estava acertado.

Mas Rosa pensava em uma outra herança. Que mundo ela gostaria de deixar para os seus. Seu marido era um homem rigoroso com a ética. Não tolerava que ninguém negligenciasse as atitudes de honestidade. Presenciou, tantas vezes, o marido preocupado com o outro com quem estava fazendo um negócio. Queria que as duas partes ficassem satisfeitas. Não gostava de ver alguém vendendo alguma propriedade por desespero. Pagava o preço justo. Tratava os seus funcionários com respeito e os valorizava.

Choraram juntos a morte do filho homem. Um acidente de carro. E a vulnerabilidade da vida se mostrou. Um jovem lindo, lembra Rosa. Como ele seria hoje? Prossegue em seus pensamentos. Vê os netos e se preocupa com eles. Gostaria de deixar como herança laços que não se rompem, de respeito, de afetos, de solidariedade. Olha para o país em que vive, país que os seus pais escolheram quando vieram de muito longe, e sonha que os ódios, os malfeitos, as mesquinharias se convertam em um agir coletivo. Não compreende como a política sobrevive sem sonhos. Fica prestando atenção aos partidos e aos políticos e vê tão pouca diferença. No discurso e nas atitudes. Preocupa-se com o que dizem os jornais. Deixou de acreditar em muitas informações. Pena. A verdade é uma herança que gostaria de deixar para os que ficam.

Rosa lamenta os namoros tão sem solidez de seus netos. Não é radical em nada. Mas pensa na beleza do cultivo, do tempo da espera, da conquista que se dá aos poucos. As pressas a incomodam. Tudo virou descartável.

Rosa não gosta das comidas prontas. Gosta do cozimento. Da conversa na cozinha. Dos preparos e da partilha. E todos juntos e cada um sendo quem é.

Compreende os tempos que mudam, compreende as novas descobertas, mas não compreende a ausência de amor. Gosta das canções antigas porque cada uma delas tem uma história. Gosta das paisagens. Tem saído pouco por causa da saúde precária, mas tem viajado muito porque tem memória. E porque gosta de lembrar do que viveu.

As filhas mudaram o corpo com várias cirurgias. Ela não se incomoda. Só não gosta de exageros. Cada um é o que é. E o que o tempo nos dá não nos deve causar desespero.

Ela está sempre arrumada. E as rugas parecem desenhar nela um traçado encantado. Canta ela algumas orações antes de dormir. Conversa com Deus e pede que a herança do caráter fale mais alto aos seus do que o dinheiro que eles herdarão. Deu a educação que pôde, os exemplos que conseguiu; agora, era com eles.

Rosa ainda há de florir algum tempo por aqui. Depois estará plantada em outro jardim, é essa a sua fé. Essa noite ela há de cantar uma canção que seu marido tanto gostava. ” Você é isso uma beleza imensa, toda recompensa de um amor sem fim”. Na opinião de Rosa, se todo mundo olhasse o espelho da própria alma e conhecesse a própria beleza…ah, que herança receberiam!

Por: Gabriel Chalita (fontes: Diário de S. Paulo e O Dia – RJ) | Data: 23/07/2017